Trente-six heures avant ma défense, mon père m’a frappé avec mon ordinateur tandis que ma mère riait : « Ton avenir est fichu. » Ils étaient loin de se douter que les sept prêts contractés à mon nom, son prêt falsifié de 280 000 € et toute la scène avaient déjà été enregistrés sur un serveur sécurisé…

Son père, qui se tenait devant elle, n’a même pas essayé de l’aider à se relever.

— Ton avenir ? Quelle blague !

L’ordinateur a heurté le carrelage de la cuisine et s’est cassé en deux.

Sa mère tenait un verre de vin blanc près de l’évier. Elle fixa la moustiquaire déchirée, puis le visage ensanglanté de sa fille. Un petit rire lui échappa, comme si elle venait d’assister à une scène absurde à la télévision.

« Tu ne mérites pas d’avenir », ajouta son père. « Tu vis ici depuis des années. Tu manges avec nous. Tu profites de tout. Tu n’es qu’un parasite. »

Sa mère porta le verre à ses lèvres.

— Il a fallu que quelqu’un lui ouvre les yeux.

Clémence se frotta la tempe avec un linge. Elle avait 31 ans et avait passé six ans à l’Université Lyon 3 à préparer son doctorat en audit financier et prévention de la fraude. Elle vivait toujours dans la petite chambre mansardée de la maison de ses parents à Écully, mais – contrairement à ce que ses parents racontaient aux voisins – elle ne vivait pas à leurs crochets.

Grâce à sa bourse de recherche, elle payait l’électricité, internet, les courses et les mensualités de son prêt immobilier. Elle cuisinait quand sa mère rentrait tard du travail à la banque. Elle faisait le ménage. Elle s’occupait du courrier de l’entreprise de construction de son père. Pendant quatre ans, elle a transféré une partie de ses revenus presque chaque mois sur un compte que ses parents appelaient « le compte familial ».

Son père lui expliqua que son entreprise traversait une période difficile.

Sa mère disait toujours que dans une famille digne de ce nom, les erreurs ne sont pas répertoriées.

Pour ses oncles, ses cousins ​​et ses voisins, en revanche, Clémence était décrite comme une adulte incapable de quitter l’école, une éternelle étudiante trop fragile pour affronter la vie professionnelle.

Ils n’ont fait aucune mention du fait que leurs enquêtes avaient déjà permis à une unité spéciale d’identifier des factures frauduleuses d’une valeur de plusieurs millions d’euros dans des marchés publics.

Clémence fixait les deux moitiés de son écran d’ordinateur.

Son père interpréta son silence comme une capitulation.

Pas d’ordinateur, pas de défense. Pas de défense, pas de diplôme. Tu trouveras enfin un vrai travail et tu nous rembourseras tout ce que tu nous dois.

Clémence releva lentement la tête.

—Parlez-vous de mes dettes envers vous ou des lignes de crédit que vous avez ouvertes à mon nom ?

Le sourire de sa mère s’est évanoui.

Le père croisa les bras.

— De quoi parlez-vous encore ?

— 7 lignes de crédit renouvelables. 2 prêts à la consommation. Une demande de refinancement de 280 000 € avec une falsification de ma signature.

Un silence pesant s’installa dans la cuisine.

Sa mère a posé le verre trop vite.

— Vous êtes stupéfait. Vous inventez tout ça !

Clémence jeta un coup d’œil au réfrigérateur. Une petite lumière verte clignotait au-dessus de la porte.

Trois mois plus tôt, après la disparition de 900 euros de son bureau, elle avait installé une caméra dans la cuisine, la pièce principale de la maison. Elle en avait parlé à ses parents. Son père s’était moqué de cet « appareil inutile » et avait dit qu’elle devenait paranoïaque.

La caméra venait d’enregistrer l’attaque.

Il avait également enregistré son rire.

Et deux nuits auparavant, elle avait surpris une conversation entre ses parents au sujet d’un refinancement de la maison, de faux bulletins de salaire et d’un document comportant une signature falsifiée.

Clémence se leva et s’appuya sur la table.

Son père s’avança.

Crois-tu que quelqu’un te croira ? Tu es constamment enfermée dans ta chambre. Tu ne vois personne. Il te suffirait de dire que tu as fait une crise d’épilepsie.

— Mes jurés me croiront.

Il a renversé la moitié de l’ordinateur.

— Votre travail est là.

– NON.

Pour la première fois, une expression d’inquiétude traversa son visage.

— Seule une copie incomplète se trouvait sur cet ordinateur.

Les fichiers de Clémence étaient stockés sur un serveur universitaire crypté. Sa thèse, ses relevés bancaires, des captures d’écran et des enregistrements vidéo existaient en plusieurs copies. L’ordinateur posé sur la table contenait principalement un logiciel de surveillance et un dossier intitulé « THÈSE », clairement visible.

Il l’avait délibérément placé là.

Pendant quatre mois, il avait enquêté sur des virements bancaires suspects, des contrats falsifiés et des factures provenant de sociétés sans employés. Plusieurs de ces sociétés étaient liées à l’entreprise de son père.

Au début, il a cru que c’était une coïncidence.

Il a alors découvert une demande de prêt soumise à l’aide de son numéro d’identification fiscale, une ligne téléphonique ouverte à son nom et des demandes de prêt accompagnées de pièces justificatives auxquelles seule sa mère avait accès en raison de son travail dans le secteur bancaire.

Elle n’avait rien dit.

Les preuves ont disparu lorsque les auteurs se sont sentis menacés.

Elle attendait qu’ils commettent une erreur.

Son père venait de commettre le même acte.

Clémence se dirigea vers le couloir.

Sa mère lui a attrapé le bras.

—Où iriez-vous dans ces conditions ?

— Défendez mon avenir.

Son père se moquait de lui.

—Avec du sang sur le visage ?

Clémence se retourna. Le sang commençait à sécher au coin de ses sourcils.

— Non. Avec la preuve de votre pire erreur.

Il sortit sans manteau, traversa le jardin sous une pluie fine et appela un taxi depuis le pas de sa porte.

À l’hôpital de Croix-Rousse, elle a reçu six points de suture. Un scanner n’a révélé aucune fracture, mais le diagnostic de commotion cérébrale a été confirmé. Avec son consentement, une infirmière a photographié ses blessures et a consigné méticuleusement ses déclarations dans son dossier médical.

Clémence a alors demandé à pouvoir s’entretenir seule avec lui dans une petite pièce.

Elle a appelé la professeure Jeanne Martel, sa directrice de thèse et présidente du jury.