Ma fille de sept ans a appelé à 22h43. Sa voix n’était qu’un murmure, étranglée par les larmes. « Papa… j’ai mal au dos. Je n’arrive plus à porter le bébé. »

Le tribunal les a examinés en premier.

La plupart d’entre eux avaient encore plein d’excuses et continuaient de me blâmer.

Je ne les ai jamais montrés à Lily.

Je les ai mis dans une boîte en carton au fond de mon placard.

Si elle voulait les lire un jour, plus tard, elle le pourrait.

Jusque-là, elle n’avait jamais eu besoin de ce poison dans sa vie.

Nous avons créé de nouvelles traditions.

Chaque année, le 14 novembre, date anniversaire de cette nuit tragique, nous célébrons la « Journée du courage ».

Nous avons mangé les crêpes préférées de Lily au petit-déjeuner.

Nous avons fait de super activités toute la journée. Zoo. Aquarium. Parc d’attractions.

Et au dîner, chacun de nous a dit quelque chose dont il était fier cette année.

Lily disait toujours qu’elle était « courageuse ».

Noé disait toujours : « Je vais manger tous mes brocolis. »

J’ai toujours dit : « Deviens comme ton père. »

Nous étions heureux.

Vraiment, sincèrement heureux.

Je pensais que c’était tout ce dont nous avions besoin.

Juste nous trois et Marnie, notre petite famille un peu étrange mais parfaite.

J’ignorais totalement que l’univers nous réservait une autre agréable surprise.