Deux fourgons bleus de la gendarmerie nationale sont entrés par la porte entrouverte, suivis d’une limousine noire familière : la voiture personnelle de Maître Vignoli, accompagnée d’un officier de justice dont la mallette en cuir sous le bras ne laissait aucun doute quant à la nature de sa mission.
Le claquement bruyant de la porte brisa les illusions de grandeur de ma belle-fille. Deux sous-officiers en uniforme apparurent rapidement et ajustèrent leur ceinture, tandis que l’huissier dépliait un formulaire à en-tête de la République française.
« Madame Béatrice de Valbrune ? » demanda le sous-officier en s’avançant et en jetant un regard furtif aux fragments de céramique et à ma pommette rougie.
« C’est moi, sergent », ai-je répondu sans hésiter. « Vous arrivez juste à temps pour assister à un acte flagrant de destruction de documents classifiés, à une effraction et à une attaque délibérée. »
Camille recula d’un pas ; son chemisier de soie lui parut soudain bien trop grand pour ses épaules tremblantes. Le masque de mépris s’était brisé, révélant la panique d’une femme prise au piège de ses propres démons.
PARTIE 2 : L’ÉCHEC ET LE MASQUE QUI TOMBE
Le sergent Carminati s’arrêta à deux mètres du lieu de l’accident. Son regard, celui d’un homme du coin qui connaissait aussi bien les querelles de voisinage que les drames familiaux les plus sordides, scruta méthodiquement les lieux : les tessons de la cruche centenaire gisant dans les reflets vert-or de l’huile, les pages de l’album de famille foulées aux pieds par des talons hauts, et surtout, l’empreinte violette caractéristique de cinq doigts qui s’étendaient sur ma tempe et ma pommette.
— Maître Vignoli, dit le soldat d’un ton inflexible, veuillez autoriser ces deux personnes à regagner le véhicule de service.
« Attendez ! » s’écria Camille d’une voix aiguë, tremblante de honte. « Vous vous trompez lourdement ! Je suis la femme légitime de Sébastien de Valbrune ! Cette maison appartient à mon mari ! Cette femme est folle ! En rentrant du marché, elle a eu une crise de folie, s’est jetée contre le muret et, dans son délire, a brisé les carreaux ! Je ne faisais que me défendre ! »
L’huissier, un homme d’une cinquantaine d’années portant des lunettes à monture métallique et nommé Meillard, ne broncha même pas. Il sortit un appareil photo professionnel et commença méthodiquement à photographier les fragments d’argile, l’empreinte de pas dans le sol et mon visage sous trois angles différents.
« Madame, » dit Meillard d’un ton sec, « je vous prie de modérer vos propos. La caméra thermique grand angle installée sous l’avant-toit du Hangar numéro deux a transmis l’intégralité de l’incident au serveur sécurisé de la Gendarmerie d’Aix dès le déclenchement de l’alarme silencieuse, activée par Mme Béatrice à l’aide de son badge à 11 h 42. Nous disposons de la vidéo haute résolution avec enregistrement audio. Nous avons la trajectoire de son bras droit, l’impact sur le côté gauche de la victime, et ses paroles exactes lorsqu’elle a qualifié la propriétaire de “vieille paysanne bonne à jeter”. »
Le silence retomba, plus assourdissant qu’un coup de masse.
Camille se tourna désespérément vers Sébastien et secoua la manche de sa veste en lin pour lui demander de l’aide.
— Sébastien ! Dis-leur ! Tu es avocat d’affaires, bon sang ! Fais quelque chose ! Dis-leur qu’on travaille sur le bail commercial !
Sébastien demeura immobile. Son regard se posa sur le notaire, Maestro Vignoli, qui passa tranquillement devant lui, un dossier beige sous le bras. Vignoli connaissait mon fils depuis son baptême. Il avait rédigé le testament de mon mari, géré le domaine familial et vu grandir ce garçon – ce garçon qui, jadis, courait pieds nus dans les vignes avant que les tours de verre de la capitale n’effacent de sa mémoire la sueur de ses ancêtres.
« Sébastien, dit le notaire d’une voix triste mais non agressive, vous êtes peut-être avocat dans un cabinet parisien, mais il est évident que vous avez négligé les fondements du droit civil, notamment le partage des biens. La procuration que vous a accordée votre mère ne couvrait que l’élagage des pins bordant la route départementale, conformément aux règles de sécurité incendie. Vous avez tenté d’utiliser cette procuration limitée pour demander un permis de construire au nom d’une société écran, dont 95 % des parts appartiennent à votre épouse. »
Le maestro Vignoli a produit une feuille de papier vierge portant un sceau bleu officiel.
Le préfet a signé hier après-midi le rejet définitif de sa demande pour fausses déclarations et tentative d’expropriation d’un usager protégé. Par ailleurs, la plainte déposée il y a 48 heures par sa mère auprès du parquet d’Aix-en-Provence pour faux et usage de faux a entraîné l’expulsion provisoire.
L’assistant Carminati posa alors fermement la main sur l’épaule de Camille.
—Madame Camille de Valbrune, née Roussel, vous êtes arrêtée pour violences volontaires contre une personne vulnérable, ayant entraîné une incapacité temporaire de travail (qui sera constatée par un médecin légiste), et pour dommages volontaires à la propriété mobilière. Veuillez lever la main.
— Quoi ? Mes mains ? Tu oses me toucher à cause de cette vieille folle ? Sébastien, fais quelque chose, ou je demande le divorce sur-le-champ et tu seras ruiné !
Cette menace, proférée avec la fureur d’un animal acculé, fut la goutte d’eau qui fit déborder le vase, brisant la sombre illusion dans laquelle mon fils était prisonnier depuis trois ans.
Sébastien recula d’un mètre, se dégageant de l’étreinte de sa femme comme si son contact l’avait brûlé. Il regarda la femme qu’il avait épousée, dans une robe de créateur achetée avec ses économies, la femme qui détestait l’odeur du thym, qui considérait l’accent de son village comme un signe de pauvreté, et qui venait d’effacer trois siècles d’histoire familiale sur les pavés de la cour.
« Tu m’as menti, Camille, » murmura-t-elle, la voix tremblante de peur et de dégoût. « Tu m’as juré que tes avocats parisiens avaient examiné les clauses. Tu m’as promis que ma mère toucherait une confortable pension à vie et qu’elle serait heureuse dans une maison avec jardin. Tu savais parfaitement qu’elle n’avait jamais consenti à la vente. »
« Lâche ! » cracha-t-il tandis que le policier lui passait les menottes. « Tu n’es qu’un fils à maman, incapable de bâtir une entreprise sans tes terres ancestrales ! Sans argent, tu ne vaux rien ! Tu ne vaux rien ! »
« Ça suffit », l’interrompit le sergent en la conduisant brutalement à l’arrière du fourgon. « Vous aurez tout le temps d’expliquer vos théories d’investissement au procureur. »
La porte arrière du fourgon claqua, étouffant les jurons et les sanglots de ma belle-fille. Le second policier arriva avec une enveloppe stérile et une bouteille d’eau fraîche qu’il sortit de sa glacière.
—Tenez ceci contre votre joue, Madame Béatrice. Le secouriste arrivera en ambulance pour vous examiner avant que vous ne fassiez votre déposition.
