— Pour nous rappeler que la vérité n’a pas besoin de crier pour exister.
Marc réfléchit.
— C’est très dramatique.
— Nous vivons dans une maison avec un lustre de quatre mètres de haut.
Il a ri.
Puis ils quittèrent la pièce.
La lumière du soleil couchant inondait la pièce à travers les fenêtres.
Le marbre reflétait encore son éclat.
La nouvelle table présentait déjà quelques petites marques.
Une égratignure laissée par un enfant.
Une légère tache.
Rien n’est parfait.
Ça allait.
La maison avait passé trop de temps à essayer d’avoir l’air parfaite.
Leurs comptes.
Leurs traditions.
Relations de session
Le silence retombe.
Un an auparavant, un morceau de verre brisé avait révélé tout ce que dissimulait cette perfection.
À partir de ce moment-là, la famille avait fait un autre choix.
Pas une seule image sans fissures.
Une version des faits suffisamment honnête pour être regardée.
