Pendant dix secondes interminables, le seul bruit dans la voiture était le martèlement fort et régulier de mon cœur dans mes oreilles. Nous avons clairement vu un homme en chemise de travail grise jeter les derniers morceaux du berceau démonté de mon grand-père dans le couloir. Puis une femme portant des gants blancs a méthodiquement commencé à retirer les cadres des aquarelles peintes à la main par ma mère et à les jeter négligemment dans un grand sac en plastique noir.
Mark serra les dents. Les muscles de son cou se contractèrent contre le col de sa chemise. Il ne cria pas. Il ne jura pas.
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Il a simplement appuyé sur le bouton marche/arrêt de son téléphone, l’a reposé sur mes genoux et a démarré la voiture.
Il ne nous a pas déposés à l’hôtel. Au lieu de cela, il a appuyé à fond sur l’accélérateur et s’est faufilé dans la circulation dense du dimanche après-midi avec une concentration silencieuse et inquiétante. Nous avons parcouru les trente minutes de route pour rentrer dans notre quartier en quatorze secondes.
Alors que Mark garait l’Audi dans l’allée, le véhicule de chantier blanc avait déjà disparu. Des traces de pneus longeaient le bord de la pelouse impeccablement entretenue – seuls indices de la présence de quelqu’un.
Mark coupa le moteur. Il détacha sa ceinture de sécurité, mais avant d’ouvrir la portière, il se tourna vers Maria.
« Fouillez les alentours », dit Mark d’une voix sèche et rauque. « Fouillez les bennes à ordures, le garage, la ruelle. Voyez ce qu’ils ont laissé derrière eux. »
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—Oui, monsieur—, dit Maria en ouvrant aussitôt la porte et en sortant dans l’air humide.
Mark est venu m’aider à sortir de la voiture. J’avais les jambes en coton. Je me suis appuyée contre lui tandis que nous remontions l’allée de béton jusqu’au porche. La lourde porte en chêne était verrouillée, intacte. Eleanor n’avait pas forcé l’entrée. Il n’y avait pas eu besoin de le faire.
Mark a entré son code dans la serrure connectée Yale et la serrure s’est ouverte d’un clic.
La maison était plongée dans un silence complet. Mais dès que nous avons franchi le seuil du couloir, une odeur âcre m’a envahie. C’était l’odeur chimique et âcre de la colle industrielle, de la peinture fraîche et des meubles neufs et impersonnels.
Je n’ai pas attendu Mark. Je l’ai repoussé, ma robe trempée collant à mes jambes, et j’ai dévalé les escaliers. Je me suis agrippée à la rampe et j’ai traîné mon corps lourd jusqu’au deuxième étage.
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Je suis restée figée sur le seuil de la chambre des enfants.
Un sanglot déchirant m’a échappé.
Tout avait disparu.
La pièce dont ma mère et moi avions rêvé pendant des mois, la pièce que nous avions meublée avec tant de soin avant que le cancer ne l’affaiblisse trop pour même tenir un pinceau, avait complètement disparu.
Les murs d’un jaune chaud et beurré que nous avions peints ensemble étaient désormais recouverts d’un papier peint gris ardoise froid et texturé. Le solide lit en chêne de mon grand-père, dans lequel j’avais dormi bébé, avait été remplacé par une monstruosité angulaire en acrylique moderne qui ressemblait davantage à une vitrine de musée qu’à un berceau.
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Les rideaux fleuris, doux et cousus à la main, avaient disparu et avaient été remplacés par de lourds stores occultants motorisés.
Le pire, cependant, c’était le coin où devait se trouver le fauteuil à bascule. Au-dessus, j’avais accroché une petite galerie de photos : des photos de ma mère, de mes grands-parents et de ma famille, pour que mon fils reconnaisse les visages de ceux qui l’aimaient mais qui ne seraient plus là pour le rencontrer.
Le mur était complètement nu.
Il n’y avait aucune trace de moi dans cette pièce. Aucune trace de ma famille. C’était exactement comme Eleanor l’avait décrit dans le texte source : elle avait éradiqué toute « misère et toute misère » de la vie de son petit-fils.
Je me suis affalée sur l’épaisse moquette blanche et éclatante qu’ils avaient étendue sur le parquet. Je me suis recroquevillée sur moi-même et j’ai enfoui mon visage dans mes mains tandis que les larmes finissaient par couler. Je pleurais ma mère. Je pleurais le magnifique berceau en bois. Je pleurais parce qu’Eleanor avait réussi à pénétrer dans le seul refuge qui me restait.
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Des pas résonnèrent dans le couloir. Mark s’arrêta sur le seuil, derrière moi.
Je l’ai entendu inspirer bruyamment et brusquement en contemplant le cauchemar stérile et monochrome que sa mère avait créé.
Elle n’a pas cherché à me réconforter avec des paroles vaines. Elle ne m’a pas dit que tout irait bien. Elle est simplement passée devant moi, ses chaussures de cuir claquant doucement sur l’épaisse moquette, et s’est dirigée droit vers l’armoire.
Elle ouvrit les portes. Les étagères en bois sur mesure avaient été arrachées et remplacées par des étagères métalliques modulables, actuellement remplies de vêtements de marque pour bébés dans des tons de gris et de bleu marine, portant encore leurs étiquettes de prix.
Mark ferma la porte. Son regard était totalement inexpressif.
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« Restez ici », dit-il doucement.
Il quitta la chambre des enfants et descendit lourdement le couloir jusqu’à son bureau.
Je me suis redressée et me suis perchée maladroitement sur le bord du berceau en acrylique, frissonnant malgré la chaleur ambiante. Du bureau parvenait le cliquetis rapide et lourd du clavier mécanique de Mark. Il ne traînait pas. Il ne cassait rien. Il travaillait.
Dix minutes plus tard, la porte principale du rez-de-chaussée s’ouvrit et se referma.
Des pas lourds et traînants résonnaient dans l’escalier en bois.
Maria apparut sur le seuil de la chambre des enfants. Elle respirait bruyamment et des perles de sueur perlaient sur son front. Elle traînait derrière elle deux énormes sacs de chantier noirs et robustes.
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