J’ai soutenu son regard. « Que se passe-t-il demain ? »
« Rien ne se passe demain. »
« Alors pourquoi est-il indiqué que c’est effectif demain ? »
La question l’a arrêté.
C’était imprimé dans le coin inférieur, sous les blocs de signature.
En vigueur le 15 octobre
. Demain.
Evelyn a plié la serviette qu’elle tenait à la main. « Tu es contrariée. Tu interprètes mal les choses. »
J’ai regardé la date, puis la soupe qui s’étalait sur le grain de la table.
« Non », ai-je dit. « Je lis exactement ce qui m’a été posé devant moi. »
J’ai attrapé mon manteau et je suis sortie, le dossier pressé contre mes côtes.
Dehors, la pluie avait commencé. Ma joue me brûlait jusqu’au trottoir.
Dans ma voiture, j’ai étalé les papiers sur le siège passager. La page tachée était le calendrier de transfert. La signature était la mienne, mais la date à côté était dactylographiée, non manuscrite.
Au bas du dossier, collé au carton humide, se trouvait un étroit reçu de transporteur.
Avertissement : Cette histoire est une œuvre de fiction créée à des fins de divertissement uniquement. Les noms, personnages, lieux et événements sont fictifs ou utilisés de manière fictive. Elle ne prétend pas représenter une personne ou une organisation réelle.
