Die kalten Küchenfliesen jagten mir einen heftigen Schock über den Rücken, aber das war nichts im Vergleich zu dem stechenden, qualvollen Schmerz, der über die linke Seite meines Gesichts hallte.

Mir stockte der Atem. Sie hatte mich immer wegen meiner Herkunft gehasst. Ich war im Heim aufgewachsen, von einer Wohngruppe zur nächsten in Chicago gereicht, bevor ich mich mit Stipendien durch ein staatliches College quälte. Ich hatte mir ein Leben aufgebaut. Ein gutes Leben. Aber für Barbara würde ich immer nur Abschaum sein.

„Mama, sorg nur dafür, dass sie die neu ausgedruckten Papiere unterschreibt“, sagte Mark und warf einen Blick auf seine Rolex. Er drehte mir den Rücken zu und schaute aus dem Küchenfenster auf die Straße. „Victorias Familie erwartet mich um 13 Uhr zum Mittagessen im Club. Dafür habe ich keine Zeit.“

„Sie wird sie unterschreiben, Liebling“, sagte Barbara und machte einen langsamen, bedächtigen Schritt auf mich zu.

Der Wasserkocher in ihren Händen zischte. Vereinzelt spritzten Tropfen kochenden Wassers aus dem Ausguss und trafen mit kleinen, zischenden Geräuschen auf die Bodenfliesen.

Panik, pur und urtümlich, durchbrach schließlich den Schock, der meine Adern erstarren ließ.

„Barbara, was machst du da?“ Ich wich zurück, meine Gummisocken quietschten auf den Fliesen. Mit den Fersen stieß ich mich ab und versuchte, von ihr wegzukommen, die Arme schützend über den Bauch geschlungen.

„Unfälle passieren ständig in der Küche, Evelyn“, sagte Barbara mit einer widerlich süßlichen, fast schon gesprächigen Stimme. Sie trat noch einen Schritt näher. „Besonders tollpatschigen, emotionalen Schwangeren. Ein umgekippter Wasserkocher. Schwere Verbrennungen dritten Grades. Ein langer Krankenhausaufenthalt. Vielleicht lässt dich der ganze Stress erkennen, dass du nicht geeignet bist, Mutter zu sein. Vielleicht überträgst du das volle Sorgerecht an Mark, während du stark unter Morphium stehst.“

„Mark!“, schrie ich mit belegter Stimme. „Mark, halt sie auf! Bist du verrückt? Sie wird mich verbrennen! Sie wird dem Baby wehtun!“

Mark drehte sich nicht um. Er blieb einfach am Fenster stehen, die Hände in den Hosentaschen, und starrte in den grauen, bedeckten Himmel hinaus. „Mach einfach, was sie sagt, Evie. Mach es dir leicht.“

„Ihr seid Monster!“, schluchzte ich und trat verzweifelt nach hinten, bis mein Rücken hart gegen die Unterschränke der Küche knallte. Ich saß in der Falle. Die Ecke der Kücheninsel war links von mir, der Kühlschrank rechts.

Barbara ragte über mir auf. Sie kippte den schweren Eisenkessel nach vorn. Ich spürte die intensive, erstickende Hitze des Dampfes auf meinem Gesicht. Ich presste die Augen zusammen, krümmte mich zusammen und versuchte, meinen Bauch mit den Armen zu schützen, während ich auf den grauenhaften, die Haut zerreißenden Schmerz wartete.

„Auf Wiedersehen, Evelyn“, flüsterte Barbara.

Ich wappnete mich für das Feuer.

KNIRSCH. KNIRSCH. KNIRSCH.

Das laute, unverkennbare Geräusch schwerer Reifen, die über den Kies unserer langen, privaten Auffahrt ratterten, hallte durch die Stille der Küche.

Barbara erstarrte. Der Wasserkocher hörte auf zu kippen.

„Mark?“, sagte Barbara mit plötzlich angespannter Stimme. „Hast du den Makler schon eingeladen?“

Mark beugte sich näher ans Fenster und spähte durch die Jalousien. Sein ganzer Körper erstarrte plötzlich.

„Nein“, murmelte Mark mit leicht zitternder Stimme. „Nein, das ist… das ist nicht der Immobilienmakler.“

Das ohrenbetäubende Dröhnen eines gewaltigen Motors ließ die Bodenbleche unter mir vibrieren. Es war kein gewöhnliches Auto. Es klang wie ein Geländewagen der Militärklasse.

Plötzlich durchbrach ein blendender Blitz von Fernscheinwerfern die Dunkelheit des bewölkten Nachmittags, drang durch unsere Küchenfenster und erhellte den Raum mit grellem, unbarmherzigem weißen Licht.

Barbara keuchte auf, trat zurück, stellte den Wasserkocher ab und schützte ihre Augen mit der freien Hand.

Mark taumelte rückwärts vom Fenster, als wäre er gestoßen worden. Seine selbstsichere, arrogante Art verschwand im Bruchteil einer Sekunde und wurde durch eine blasse, kränkliche Gesichtsfarbe ersetzt.

„Mark?“, fragte Barbara und sah ihren Sohn verwirrt an. „Wer ist da? Wer ist in der Einfahrt?“

Ich öffnete die Augen, mein Atem ging flach und stoßweise. Ich sah zu Mark auf.

Er starrte auf die Haustür, seine Hände zitterten sichtlich.

„Das ist unmöglich“, flüsterte Mark mit brüchiger Stimme vor echter Angst. „Er sollte doch tot sein.“

KAPITEL 2

In der Küche herrschte absolute Stille, abgesehen vom leisen, unregelmäßigen Zischen des kochenden Wassers, das aus dem Wasserkocher auf den Linoleumboden tropfte.

Das grelle, blendende Licht der Fernscheinwerfer erhellte weiterhin den Raum und warf lange, monströse Schatten von Mark und seiner Mutter auf die hellgelben Wände unserer Küche. Diese Wände, die ich erst vor wenigen Wochen mühsam gestrichen hatte, fühlten sich nun an wie die Wände einer Gefängniszelle.

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel. Jeder Schlag jagte mir eine neue Welle stechenden Schmerzes über die gequetschte Wange. Meine Hände blieben schützend über meinem geschwollenen Bauch geklammert, meine Atmung flach und schnell.

Ich konnte meine Augen nicht von Mark abwenden.

Der Mann, der eben noch wie ein selbstgefälliger, unantastbarer Gott über mir gestanden hatte, zerbrach nun vor meinen Augen. Sein teurer, dunkelblauer Anzug wirkte plötzlich, als sei er einem viel kräftigeren Mann auf den Leib geschneidert. Seine Schultern hingen, seine Brust war eingefallen. Er zitterte. Sichtbar, heftig zitterte er.

„Mark?“ Barbaras Stimme durchbrach die Stille. Der widerlich süße, fast schon gesprächige Tonfall, mit dem sie mir gedroht hatte, mir die Haut wegzuschmelzen, war völlig verschwunden. An seine Stelle trat ein schriller, kratzender Unterton echter Panik. „Mark, antworte mir! Wer ist da draußen? Wer soll tot sein?“

Mark antwortete ihr nicht. Er konnte nicht. Sein Kiefer war angespannt, seine Augen weit aufgerissen und auf die schwere Eichentür gerichtet, die vom Küchenbogen aus den Flur entlang zu sehen war.

Das schwere, rhythmische Brummen des massiven Motors, der in unserer Einfahrt im Leerlauf lief, vibrierte durch die Dielen – ein tiefer, gutturaler Klang, der sich eher wie ein physischer Druck im Raum anfühlte als wie ein Geräusch.

Dann ging der Motor aus.

Die plötzliche Stille war irgendwie beängstigender als der Lärm selbst.

ZUSCHLAGEN.

Das Geräusch einer schweren, zufallenden Autotür hallte durch die ruhige Vorstadtsiedlung. Es war nicht das leise, hohle Klicken einer Luxuslimousine. Es war das schwere, metallische, autoritäre Zuschlagen einer gepanzerten Fahrzeugtür.

Schwere, bedächtige Schritte knirschten auf dem Kiesweg, der zu unserer Veranda hinaufführte.

Knusper. Knusper. Knusper.

Jeder Schritt klang wie ein Countdown.

„Evelyn“, zischte Barbara, trat von mir zurück und stellte den schweren Eisenkessel ganz neben sich. Das kochende Wasser schwappte darin. „Wer ist das? Hast du die Polizei gerufen? Hast du einen stillen Alarm ausgelöst?“