Victoria Thorne se déplaçait avec la grâce terrifiante d’une prédatrice. Vêtue d’un tailleur-pantalon noir impeccable sur mesure, les cheveux noirs tirés en arrière en une queue de cheval lisse, elle dégageait une aura d’autorité inflexible. Son regard perçant se posa instantanément sur la scène au bord de la piscine : Mia, gisant immobile et ensanglantée sur le béton, et Eleanor, les yeux écarquillés de stupeur et tremblante, tenait une arme.
Victoria ne s’enfuit pas. Elle marchait à grands pas lents, délibérés et assourdissants, ses gardes s’écartant derrière elle comme la mer Rouge. Le silence parmi les invités était absolu ; on entendait au loin le fracas des vagues contre les falaises en contrebas.
Eleanor laissa tomber la batte. Elle s’écrasa bruyamment contre le marbre. La vieille femme se flétrit tandis que Victoria s’arrêtait à quelques centimètres d’elle, la dominant de toute sa hauteur, le visage impassible.
« Depuis combien de temps… » demanda Victoria d’une voix basse, mortelle et d’un calme glacial. «
