Il a également changé les administrateurs qui supervisaient mes actions, en écartant mes parents.
La réunion n’a jamais eu lieu.
La grand-mère a été admise à l’hôpital trois jours plus tôt que prévu.
Elle est décédée la semaine suivante.
J’ai fixé les dates du regard.
« Vous êtes en train de dire que mon père… ? »
Ruiz leva la main.
« Je ne dirai rien pour l’instant. »
Les dossiers médicaux ne révélaient rien de manifestement suspect.
Pneumonie.
Stress cardiaque.
Médicament.
Puis, un nom est apparu à plusieurs reprises dans le registre des visiteurs.
Richard Mercer.
Mon père.
Tous les jours.
Parfois deux fois.
Ce n’était pas suspect en soi.
Il faisait partie de la famille.
Mais un autre nom est apparu une fois.
Dr Leonard Ames.
Cardiologue à la retraite.
Le colocataire de mon père à l’université.
Je n’avais jamais fait partie de l’équipe médicale de ma grand-mère.
Ruiz l’a localisé en Arizona.
Au début, il a refusé de parler.
Les enquêteurs ont ensuite évoqué des accusations de fraude fédérale.
Sa mémoire s’est améliorée.
Il n’avait pas soigné la grand-mère.
J’avais donné des conseils médicaux à mon père.
« Quel genre ? » ai-je demandé.
Ruiz avait l’air sombre.
« Je donne mon avis sur la question de savoir si certains médicaments pourraient aggraver les complications cardiaques chez les patients âgés atteints de pneumonie. »
J’ai eu la nausée.
« Mon père lui a-t-il fait du mal ? »
« Nous ne savons pas encore. »
Trois jours plus tard, le Dr Ames a remis les anciens courriels.
L’une appartenait à mon père.
Si une patiente souffre déjà d’arythmie, que se passe-t-il si son traitement par bêta-bloquants est interrompu pendant 48 heures ?
Ames a répondu par une explication médicale.
Mon père a répondu :
Le stress combiné à des doses manquées peut-il provoquer un événement cardiaque spontané ?
Ce courriel datait de douze ans.
Mais elle existait toujours.
J’avais l’impression que le monde se refermait sur moi.
Ruiz m’a averti de ne pas m’emballer.
Rien ne prouvait que mon père avait modifié son traitement médicamenteux.
Rien ne prouve qu’il soit responsable de la mort de la grand-mère.
Puis Nora a appelé.
« Nous avons retrouvé le fichier manquant de la caméra. »
« Quel appareil photo ? »
« L’ascenseur privé situé à l’extérieur de la suite d’Eleanor à l’hôpital. »
J’ai fermé les yeux.
Bien sûr.
Un appareil photo.
Encore.
Ma famille avait passé sa vie à oublier que les bâtiments gardaient la mémoire de ce que les gens essayaient d’effacer.
Les images avaient été copiées des années auparavant par la société de sécurité de l’hôpital à la suite d’un audit technique.
À 22h14, deux nuits avant le décès de ma grand-mère, mon père entra dans l’ascenseur privé.
Il est parti à 10h51.
Rien d’inhabituel.
Sauf qu’il portait quelque chose avec lui.
Un petit pilulier noir.
À 11h03, une infirmière est entrée.
À 11h09, il est ressorti avec le même organiseur à la main.
Les enquêteurs ont retrouvé l’infirmière.
Elle s’appelait Pauline Kerr.
Soixante-dix ans maintenant.
À la retraite.
Elle s’en souvenait.
Ce n’était pas la nuit au début.
Puis le nom de famille.
Whitmore.
« Oh », a-t-elle dit lors d’une interview enregistrée. « La fille. »
Ruiz fronça les sourcils.
« Quelle fille ? »
Pauline semblait confuse.
« La fille du patient qui était venu lui rendre visite. »
« Ma mère ? »
“Non.”
« Y avait-il une autre femme ? »
Pauline fixait du regard une photographie de Lorraine.
« Non. Pas elle. »
Il a pointé du doigt une photo de moi.
“Oui.”
J’ai figé.
« Je n’étais pas là. »
Pauline m’a regardé.
« Oui, vous l’étiez. »
“Non.”
« Je vous ai parlé à l’extérieur de la pièce. »
J’ai ressenti une sensation de picotement sur ma peau.
« Ce n’était pas moi. »
Ruiz se pencha en avant.
« Qu’a dit cette femme ? »
« Il m’a dit que Mme Whitmore dormait et m’a demandé de ne pas la réveiller. »
« A-t-il dit son nom ? »
Paulina réfléchit.
« Evelyn. »
Le silence se fit dans la pièce.
Quelqu’un a rendu visite à ma grand-mère en se faisant passer pour moi.
La première chose à laquelle j’ai pensé, c’est ma mère.
Il ne pouvait en être ainsi.
Mais Pauline a immédiatement rejeté sa photographie.
Trop vieux.
Cheveux différents.
Un visage différent.
Les chercheurs ont obtenu les registres des visiteurs.
Aucun enregistrement d’Evelyn n’a été réalisé cette nuit-là.
Nora a trouvé d’autres enregistrements de sécurité de l’hôpital.
Une femme entra dans un atelier de mécanique, vêtue d’un manteau sombre et d’une écharpe.
La qualité de l’image était médiocre.
Mais elle faisait à peu près ma taille.
Elle est partie quarante minutes après mon père.
Qui était-elle ?
Pendant deux jours, personne n’était au courant.
Puis Céleste a appelé.
Sa voix tremblait.
« Je connais ce manteau. »
“Que?”
« La femme de la vidéo de l’hôpital. »
« Avez-vous vu les images ? »
« Elle figure dans le portail de preuves que mon avocat a reçu. »
Je me suis levé.
« Qui est-elle ? »
Silence.
«¿Celeste?»
« C’est la mère biologique de Preston. »
J’ai cessé de bouger.
“Qu’est-ce que vous avez dit?”
Un autre silence.
Donc:
« Lorraine n’est pas non plus la mère de Preston. »
La pièce sembla disparaître.
J’ai saisi le comptoir.
« C’est impossible. »
“Non.”
« Mais elle lui a donné naissance. »
« L’a-t-il fait ? »
J’ai essayé de me souvenir.
J’avais deux ans quand Preston est né.
Tout ce que je savais venait des photographies.
Histoires.
Un bracelet d’hôpital dans la boîte à bijoux de ma mère.
Céleste poursuivit.
« Preston me l’a dit après nos fiançailles. Il était ivre. Il a dit que tes parents l’avaient adopté en secret. »
“Non.”
« Il a dit que presque personne ne le sait. »
“Non.”
Mon esprit l’a rejeté.
