Teil 4: Julian verursacht einen Stromausfall in der U-Bahn und flieht über ein Treppenhaus, nachdem er entdeckt hat, dass seine Verbündeten synthetische Doppelgänger sind und seine echte Frau gefangen gehalten wird.

Julian sank auf die Knie, der Beton schnitt in seine gequetschte Haut. Er hielt seine Glock gesenkt, seine Knöchel waren vom festen Griff weiß. „Leo?“, flüsterte er mit rauer Kehle. „Was haben sie dir angetan?“

„Es ist nicht Leo, Julian“, sagte Clara und trat vor. Ihre Stimme war nicht mehr der panische, tränenreiche Ton, den sie drei Stunden zuvor in der Wohnung angeschlagen hatte; sie war trocken, präzise und frei von Angst. Sie sah nicht wie eine Gefangene aus. Sie stand aufrecht neben der Frau mit der Ledertasche, ihre Haltung spiegelte ihre in erschreckender Übereinstimmung wider. „Leo hat die Klinik in Genf nie verlassen. Du warst so verzweifelt in dem Glauben, ihn gerettet zu haben, dass du nicht einmal seine Blutgruppe in seiner Aufnahmeakte überprüft hast.“

Julians Brust schnürte sich zusammen. Die Erinnerung an das Krankenzimmer, das leise Piepen der Herzmonitore, die enormen Arztschulden, für die er seine Firma verkauft hatte – alles verschmolz zu einem widerlichen Knäuel. Er sah den Jungen an.

„Die Entschlüsselungsdiskette“, wiederholte der Junge und trat einen Schritt auf Julian zu. Seine kleinen, makellosen Lederschuhe klackerten schwer auf dem feuchten Boden. „Der letzte Schlüssel ist in deinen neurologischen Implantaten gespeichert, Dad. Die, die Marcus deinem Vater nach deinem ‚Skiunfall‘ eingesetzt hat, als du zwölf warst.“

Julian warf Marcus einen Blick zu. Der ehemalige Sicherheitschef hatte sich keinen Zentimeter bewegt, seine Waffe auf den Boden gerichtet, seine Augen auf den Boden zwischen ihnen gerichtet.

„Marcus?“, fragte Julian mit leiser werdender Stimme. „Sag mir, dass er lügt.“

Marcus antwortete nicht. Langsam und bedächtig legte der alte Mann die Hand an seinen Hals und öffnete den Reißverschluss des Kragens seiner taktischen Jacke. Darunter kam eine dünne, silberne Naht zum Vorschein, die sich entlang seiner Kieferlinie erstreckte – dieselbe Operationsnarbe, die Julian sein Leben lang unter seinem Haar getragen hatte.

„Er kann dir nicht so antworten, wie du es möchtest, Julian“, sagte Marcus und sprach in monotonem, mechanischem Tonfall in der dritten Person von sich selbst. „Marcus ist in Zürich gestorben. Ich bin die zuständige Abteilung, die dafür sorgt, dass du mit dem unversehrten Schlüssel hier ankommst.“

Julian lief kalter Schweiß über den Rücken. Der Boden bebte leicht unter ihren Füßen, als in der Ferne eine U-Bahn vorbeifuhr und die Ölspuren auf der Oberfläche kräuselte. Jeder Bezugspunkt seiner Realität zerbrach, einer nach dem anderen. Seine Frau war seine Verbindungsperson. Der treue Leibwächter seines Vaters war nichts weiter als eine leere Hülle. Und der Junge, der drei Meter entfernt stand, hatte eine Stimme, die nicht die eines Kindes war.

„Du versuchst, mich zu brechen“, hauchte Julian, richtete sich auf und wich zurück, bis seine Schulter gegen den Betonpfeiler stieß. „Du brauchst mich bei Bewusstsein, um den Mechanismus zu entriegeln. Wenn ich abdrücke …“

„Wenn du abdrückst“, unterbrach Clara ihn und richtete ihre Waffe nicht auf Julian, sondern direkt auf den Kopf des Jungen, „wird sich das System selbst zerstören und das Überlebenssystem des echten Leo in Genf wird in sechs Sekunden auf Null fallen.“

Julian stockte der Atem. Sein Finger erstarrte am Abzugsbügel.

„Entscheide dich“, sagte der Junge, machte einen weiteren Schritt und hielt ein dünnes, verchromtes Verbindungskabel hoch, das aus seinem Ärmel herausragte. „Den Schlüssel oder die Erinnerung an deinen Sohn.“

Julian schluckte schwer, sein Blick huschte zwischen Claras starrem, ausdruckslosem Blick und der ausgestreckten Hand des Jungen hin und her. Er senkte die Pistole, bis der Lauf nach unten zeigte, und machte einen zögernden, schmerzhaften Schritt nach vorn, um ihr den USB-Stick zu reichen, der neben seinem Stiefel lag.

Er beugte sich vor, seine Finger streiften die kalte Metalloberfläche der Festplatte. Doch als seine Hand sie umfasste, ertastete sein Daumen eine deutliche, handgravierte Kerbe an der Unterseite: einen winzigen, groben Stern, den er als Siebenjähriger in das alte Zippo-Feuerzeug seines Vaters geschnitzt hatte.

Es handelte sich nicht um einen Verschlüsselungsschlüssel, sondern um einen manuellen Austausch-Trigger.

Bevor irgendjemand reagieren konnte, zerschmetterte Julian den kleinen Stern auf der Einfahrt und rammte ihn direkt in den offenen elektrischen Verteilerkasten, der an dem Betonpfeiler neben ihm befestigt war.

Ein blendender Blitz aus hochenergetischen blauen Funken zuckte auf, begleitet von einem ohrenbetäubenden Knall. Die Flutlichter erloschen abrupt und tauchten die Tiefgarage in völlige Dunkelheit.

Ein schriller, unmenschlicher Schrei hallte in der Dunkelheit wider – nicht von Clara, auch nicht von Marcus, sondern aus der Kehle des sechsjährigen Jungen.

Julian sprang in der Dunkelheit auf und stürzte sich blindlings auf das Geräusch der Servicetreppe zu. „Lauf!“, schrie eine Stimme in der vollkommenen Finsternis – eine Stimme, die unverkennbar die seines Vaters war und aus dem Lautsprecher des alten Polizeifunkgeräts kam, das auf dem Armaturenbrett des im Leerlauf laufenden Streifenwagens lag.

Julian riss die schwere Stahltür des Treppenhauses auf und stürzte hinein, gerade als hinter ihm ein dumpfer Schuss durch den Türrahmen pfiff. Er schlug die Tür zu und verriegelte sie mit dem schweren Eisenriegel.

Er keuchte auf der schmalen, rot beleuchteten Feuertreppe und wischte sich Fett und Blut von der Stirn. Doch als er sich umdrehte, um die Stufen hinunter zum Heizraum zu rennen, erstarrte er.

Auf der letzten Stufe, nur schwach vom roten Schein des Ausgangsschildes erhellt, saß seine Frau Clara – gefesselt, geknebelt und blutend aus einer tiefen Wunde an der Schläfe – und blickte ihn mit verängstigten und verzweifelten Augen an.