Teil 4: Beatriz wird fälschlicherweise des Mordes an Valeria beschuldigt, flieht mit Hilfe eines mysteriösen Mannes vor der Polizei und entdeckt, dass ihr Bruder, der seit fünf Jahren für tot gehalten wurde, lebt und in eine Familienverschwörung verwickelt ist.

„Mörder!“, schrie sie mit zitternder Stimme und versuchte, die unsichtbare Blutung auf dem Rücken ihrer Mutter zu stillen. „Du hast sie getötet! Hilfe! Er hat meine Mutter erschossen!“

Die panische Menge drängte sich ins Restaurant, und niemand beachtete ihn. Sie sahen nur, was der unsichtbare Schütze sie sehen lassen wollte: mich, mitten im Garten stehend, eine Pistole mit Schalldämpfer auf das Opfer gerichtet.

“Ich war’s nicht, Lucas…”, versuchte ich zu sagen, aber meine Stimme war nur ein gedämpftes Flüstern über dem Heulen der Sirenen, die in der Ferne zu heulen begannen und sich mit erschreckender Geschwindigkeit näherten.

„Lauf, Beatrice. Jetzt“, befahl die synthetische Stimme in meinem Ohr, bevor die Verbindung mit einem scharfen Klicken unterbrochen wurde.

Ich warf einen Blick auf die Umhängetasche, dann auf die Pistole. Wenn die Polizei mich jetzt, mit der Mordwaffe in der Hand und Dutzenden Zeugen, die mich Sekunden zuvor Valeria bedrohen sahen, festnehmen würde, säße ich den Rest meines Lebens im Gefängnis. Ich steckte die Pistole zurück in die Tasche, drehte mich um und verschwand in der Menge der verzweifelt flüchtenden Kunden.

Von allen Seiten hallten Schreie und das Klirren von zerbrechendem Glas wider. Ich rannte zum Notausgang und umging dabei die verrauchte Küche. Köche und Küchenpersonal gingen an mir vorbei, gleichgültig gegenüber dem Blut, das die Hälfte meines Kleides befleckte. Meine Beine folgten dem Überlebensinstinkt, doch nur eine Frage quälte mich: Wo war Clara?

Als ich durch die Hintertür trat, befand ich mich in einer engen, dunklen Gasse, die nur vom gelblichen Schein einer defekten Straßenlaterne erhellt wurde. Die kalte Nachtluft peitschte mir ins Gesicht und ließ mich frösteln.

Wenige Meter von mir entfernt stand mit laufendem Motor ein schwarzes Auto mit getönten Scheiben. Die Beifahrertür öffnete sich langsam.

Ich zögerte, mein Herz raste. Es könnten die Polizisten sein. Es könnten die Mörder sein. Aber dort zu bleiben bedeutete, ins Gefängnis zu kommen.

Ich näherte mich langsam, mein Körper angespannt, bereit, beim geringsten Anzeichen von Gefahr zu fliehen. Ich beugte mich vor, um in das Fahrzeug hineinzusehen.

Am Steuer saß der Kellner, mit dunkler Mütze und Lederjacke. Er trug seine Schürze nicht mehr, aber sein kalter, berechnender Blick war unverändert.

„Kommt herein“, sagte er mit natürlicher Stimme, ohne die Verzerrung des Telefons. Seine Stimme war tief, klar und völlig emotionslos. „Sie werden in zehn Sekunden am Ende der Gasse sein.“

„Wo ist meine Schwester?“, fragte ich, die Füße fest auf dem nassen Asphalt. „Antworte mir, bevor …“

„Ihrer Schwester geht es gut. Im Moment“, unterbrach er mich, ohne mich anzusehen, den Blick fest auf den Rückspiegel gerichtet. „Aber wenn Sie nicht einsteigen, wird der Mann hinten im Wagen den ursprünglichen Befehl ausführen.“

Ich schluckte schwer. Die Erpressung war noch nicht vorbei; sie hatte sich sogar noch verschärft. Ich stieg ins Auto und knallte die Tür zu, gerade als zwei Streifenwagen mit heulenden Sirenen um die Ecke vor dem Restaurant bogen und den Haupteingang blockierten.

Der Mann beschleunigte gleichmäßig und verließ die Gasse in die entgegengesetzte Richtung, bevor die blau-rot blinkenden Lichter unsere Flucht erhellten.

Die Stille im Fahrzeug war bedrückend, nur unterbrochen vom Geräusch meines keuchenden Atems. Ich lehnte meinen Kopf gegen die kalte Scheibe und sah zu, wie das Restaurant in der Ferne verschwand, während die Stadt in einem diffusen Lichtmeer verschwimmte.

„Wer sind Sie?“, fragte ich und drehte mich zu ihm um. Meine Hände zitterten noch immer heftig über der Tasche. „Wer hat Sie angeheuert, um Valeria zu töten? Warum haben sie mir diese Falle gestellt?“

Der Kellner fuhr mit beunruhigender Ruhe weiter, eine Hand am Lenkrad, die andere mit präzisen Gangwechseln.

„Valeria war nur ein unbedeutendes Kollateralopfer, Beatriz. Sie dachte, sie spiele Schach, aber sie war nur eine Spielfigur auf dem Schachbrett“, sagte er, während er sein Auto in einer ruhigen Gasse parkte. „Heute Abend war nicht das eigentliche Ziel.“

Ich hatte ein flaues Gefühl im Magen. „Wovon redest du?“

Er griff nach mir und warf mir einen braunen Umschlag in den Schoß.

„Mach es auf!“, befahl er.

Meine Finger waren vor Schreck taub, als ich den Umschlag öffnete und einen Stapel Papiere und Fotos herausnahm. Auf dem ersten erkannte ich meinen Vater; das Foto war Wochen vor seinem mysteriösen Tod aufgenommen worden. Er unterhielt sich mit einem Mann, der ihm den Rücken zugewandt hatte, dessen Gesicht im Schatten lag.

Doch auf den folgenden Seiten enthüllten die Dokumente und Bankzertifikate etwas Unglaubliches: zerrissene Testamente, gefälschte Unterschriften und Überweisungen in Millionenhöhe.

„Dein Vater ist nicht eines natürlichen Todes gestorben, Beatriz“, sagte der Mann und senkte die Stimme fast zu einem Flüstern. „Und derjenige, der dafür bezahlt hat, ihn zum Schweigen zu bringen und deiner Familie alles zu nehmen, was sie ausmachte … hat dich vor der Polizei gerettet.“

Ich erstarrte. Die Fotos glitten mir aus den Händen.

“Was?”, murmelte ich, unfähig, die Worte zu verstehen.

Der Wagen hielt abrupt am Rand einer verlassenen Brücke. Der Fahrer stellte den Motor ab, und die Stille der Nacht umfing uns augenblicklich. Er wandte sich zum ersten Mal mir zu und nahm seine Mütze ab.

Das Licht von der Brücke traf ihn direkt ins Gesicht, und augenblicklich spürte ich, wie mir das Blut in den Adern gefror.

Der Mann, der vor mir stand, war kein Fremder. Er hatte dieselben Augen, dieselbe Knochenstruktur und dieselbe kleine Narbe über seiner linken Augenbraue, die ich seit meiner Kindheit kannte.

Das war unmöglich. Er war vor fünf Jahren begraben worden.

„Hallo, kleine Schwester“, sagte er mit einem bitteren Lächeln.