Teil 3: Gerettet aus einem korrupten Streifenwagen vom ehemaligen Sicherheitschef seines Vater, gerät Julian in eine beängstigende Falle, als seine Frau und ein kleiner Junge mit einem erschreckenden Geheimnis ihn in einer leeren Garage in die Enge drängen

Die Schüsse hallten im Inneren des Streifenwagens wider, doch der Schmerz, den der Fahrer erwartet hatte, blieb aus. Stattdessen sackte er über das Lenkrad zusammen, während die Sirene unaufhörlich gegen die Betonpfeiler der leeren Garage schallte.

Der Polizist auf dem Beifahrersitz schnappte nach Luft, die Augen weit aufgerissen, während sich ein purpurner Blutfleck rasch über den Rücken seiner Uniform ausbreitete. Bevor er seine Waffe auf den Vordersitz richten konnte, flog die Hintertür neben Julian von außen auf.

Eine handschuhbekleidete Hand packte den Kragen von Julians abgewetztem dunkelblauen Mantel und riss ihn aus dem Auto hinaus in die kalte, feuchte Luft der Garage.

„Weg hier!“, schrie eine raue Stimme und stieß Julian unsanft nach vorn, sodass er hinter einem dicken Betonpfeiler Deckung suchen musste.

Julian schnappte nach Luft, erfüllt von Abgasen, hustete heftig und versuchte, seine gefesselten Hände zum Schutz seines Gesichts zu heben. Betäubt von Adrenalin blickte er zu seinem Retter auf. Es war kein Polizist. Es war Marcus, der ehemalige Sicherheitschef seines Vaters – derselbe Mann, der angeblich drei Jahre zuvor der privaten Beerdigung seines Vaters beigewohnt hatte.

Marcus zögerte nicht. Er hob ein kleines elektronisches Gerät, drückte einen roten Knopf, und mit einem trockenen Klick fielen die Stahlfesseln von Julians Handgelenken.

„Sie haben dich in dem Moment verraten, als du die Audidokumente unterschrieben hast, Julian“, sagte Marcus mit festem Blick auf die schwarzen Transporter, die auf der anderen Seite des Parkplatzes geparkt waren. „Deine Frau hat nicht nur das Lager gewechselt, sie zieht seit dem ersten Tag die Fäden.“

Julian rieb sich das schmerzende Handgelenk; das metallische Gefühl brannte auf seiner Haut, doch er verschwendete keinen Gedanken an die Handschellen oder den toten Polizisten im Streifenwagen. „Mein Vater lebt“, flüsterte Julian, seine Stimme bitter wie Asche. „Ich habe ihn gesehen. Im Auto.“

„Dein Vater ist seit dem Tag jenes inszenierten Unfalls tot und in Zürich begraben“, knurrte Marcus und drückte Julian eine schwere Glock in die Hand, während er den Griff fest umschloss. „Der Mann in dieser Limousine hat den Mord befahl. Und im Moment glaubt er, du seist ein Geist.“

Bevor Julian antworten konnte, blendeten die Scheinwerfer von drei unauffälligen Lastwagen den Betonboden, während ihre Motoren im Einklang aufheulten.

Marcus packte Julian an der Schulter und stieß ihn in eine schmale Wartungstreppe, die im Schatten einer Säule verborgen war. „Lauf. Sieh nicht zurück. Geh am Heizungsraum vorbei direkt zu den U-Bahn-Gleisen.“

Julian umklammerte das kalte Stahl der Pistole, sein Herz hämmerte wie ein gefangener Vogel gegen seine Rippen. Er machte zwei Schritte auf die dunkle, massive Treppentür zu, als er wie angewurzelt stehen blieb. Die schwere Metalltür am Ende des Treppenhauses schwang mit einem Quietschen auf und warf einen langen, scharfen Lichtstrahl auf die Betonstufen.

Schritte erklangen von oben. Langsam, zielbewusst und völlig unbeeilt.

Marcus hob seine Waffe und zielte direkt auf die Tür des Treppenhauses. „In Deckung!“, zischte er, sein Gesicht völlig bleich.

Die Tür riss weit auf, und aus den Schatten trat eine Frau mit einer vertrauten Lederhandtasche über der Schulter, die leicht lächelte, während sie eine Pistole mit Schalldämpfer senkte. Hinter ihr stand Clara, die in ihren bloßen Händen die kleinen dunkelblauen Kinderschuhe hielt.

„Du hättest den Rücksitz des Streifenwagens überprüfen sollen, bevor du ihn befreit hast, Marcus“, sagte Clara mit einer Stimme, die kalt an den Betonwänden widerhallte.

Marcus senkte langsam seine Waffe, seine Hände zitterten, während er an Clara vorbeiblickte.

Hinter den beiden Frauen tauchte ein kleiner Junge mit struppigem, hellbraunem Haar auf. Er starrte Julian mit toten, ausdruckslosen Augen an, hob einen kleinen silbernen USB-Stick auf und warf ihn zwischen sie auf den Boden.

„Wir gehen nicht, Papa“, sagte der Junge mit einer tiefen, sanften und für einen Sechsjährigen völlig unpassenden Stimme. „Wir haben darauf gewartet, dass du zu Ende entschlüsselst.“