Teil 2: Valentina taucht bei einem angespannten Abendessen wieder auf, enthüllt Geheimnisse aus der Vergangenheit und provoziert eine Konfrontation mit einer ehemaligen Verbündeten.

Noch immer rannen mir Tropfen des Rote-Bete-Salats übers Kinn und tropften auf den Seidenstoff meines Kleides, während die Stille im Esszimmer unerträglich wurde. Gabriels Lachen war verstummt, an seine Stelle trat ein Ausdruck purer Angst auf meinem Gesicht. Er sah nicht die Demütigung des Augenblicks; er sah die Narbe auf meiner Schulter, die durch den Riss in meinem Kleid sichtbar geworden war – ein Mal, das dem glich, das er all die Jahre an seinem Handgelenk zu verbergen versucht hatte.

Helena wich einen Schritt zurück, die Hand noch immer an ihrer Wange, die von der Ohrfeige rot war. Die silberne Halskette um ihren Hals reflektierte das Licht des Kronleuchters und flackerte wie eine drohende Warnung.

„Du hättest nicht hierherkommen sollen, Valentina“, murmelte Helena, ihre Stimme zitterte zum ersten Mal an diesem Abend, und sie verlor jegliche aristokratische Fassung. „Wenn er herausfindet, dass du noch lebst …“

„Er weiß es bereits“, unterbrach ich ihn mit kalter Stimme und trat langsam auf das Kopfende des Marmortisches zu. Die Gäste um uns herum hielten den Atem an und zuckten in ihren Stühlen zusammen, als könnte die Gewalt jeden Moment über sie hereinbrechen. „Er hat mir die Einladung geschickt, Helena. Glaubst du wirklich, ich hätte dieses Abendessen geplant?“

Gabriel stand abrupt auf und stieß dabei den letzten Kristallbecher um. Der Rotwein vermischte sich mit der Rote-Bete-Brühe auf dem weißen Leinentuch und ähnelte einer Spur frischen Blutes.

„Lügen“, stammelte Gabriel und wich zwei Schritte zurück, seine Haut kreidebleich. „Der DNA-Test war letzte Woche negativ. Wir haben dich vor sechs Monaten begraben!“

Ich lächelte und wischte mir mit der Rückseite eines Taschentuchs eines Gastes die restlichen roten Flecken von meinem Make-up, ohne die beiden aus den Augen zu lassen.

„Du hast das falsche Mädchen begraben“, erwiderte ich leise. Sie zog einen schwarzen, mit rotem Wachs versiegelten Umschlag aus einer versteckten Tasche ihres Kleides und warf ihn auf den fleckigen Tisch. „Denselben Umschlag, mit dem dein Vater sein Testament versiegelte, bevor er auf mysteriöse Weise aus dem Herrenhaus verschwand.“

Helena erstarrte. Ihr grausamer Blick wich einer totenblassen Miene. Sie trat vor, um den Umschlag zu greifen, doch meine Hand war schneller und grub die Zinke einer silbernen Gabel nur Millimeter von ihren Fingern entfernt in den Holztisch.

“Mach noch einen Schritt, und ich werde allen Anwesenden erzählen, was in der Nacht des Brandes im Yachthafen wirklich passiert ist”, drohte ich, während mir der Hals von den Rationen brannte, die ich zurückgehalten hatte.

“Du hast keinen Beweis”, flüsterte Helena mit kaum hörbarer Stimme.

Ich bin der Beweis.

Gabriel näherte sich langsam und bemühte sich, den versöhnlichen Tonfall beizubehalten, den er immer anschlug, wenn er jemanden manipulieren wollte.

— Valentina, hör zu. Wir können in der Bibliothek reden. Das ist ein Missverständnis. Dein Geld ist noch auf den Treuhandkonten…

„Das Geld gehörte nie mir, Gabriel“, unterbrach ich ihn und lachte kurz und humorlos auf. „Es gehörte dem Mann, den du dafür bezahlt hast, die Yacht anzuzünden. Und rate mal, wer heute Morgen aus dem Hochsicherheitsgefängnis entlassen wurde?“

Ein dumpfer Klang hallte durch die Haupthalle des Herrenhauses. Feste, langsame, hallende Schritte auf dem Marmorboden. Das Geräusch schwerer Lederstiefel, die sich dem Speisesaal näherten.

Die Gäste erhoben sich rasch, in stiller Panik, als ihnen klar wurde, dass dies kein einfacher Familienstreit war. Helena starrte mit offenem Mund vor Entsetzen auf die Flügeltüren des Esszimmers.

“Nein… er hat versprochen, zwanzig Jahre lang eingesperrt zu bleiben”, flüsterte sie und ließ sich in den nächsten Stuhl fallen.

„Die Versprechen ändern sich, wenn der wahre Drahtzieher des Verbrechens beschließt, die Kaution zu zahlen“, sagte ich, trat zwei Schritte zurück und positionierte mich direkt neben der Tür, bevor sie sich öffnete.

Die großen, dunklen Holztüren des Esszimmers öffneten sich langsam. Ein hochgewachsener Mann in einem abgetragenen, dunkelgrauen Mantel stand im Türrahmen. Sein Gesicht war von tiefen Narben gezeichnet, doch seine eisblauen Augen schweiften durch den Raum, bis sie Helenas Blick trafen. In seiner rechten Hand trug er eine alte, extrem schwere Lederaktentasche.

„Guten Abend, Helena“, sagte der Mann mit rauer Stimme. „Ich glaube, wir haben vor zehn Jahren ein Gespräch unvollendet gelassen.“

Gabriel stieß einen unterdrückten Schrei aus, zog eine kleine silberne Pistole aus seiner Jacke und richtete sie direkt auf die Brust des neu angekommenen Mannes.

“Mach noch einen Schritt, und ich schieße!”, schrie Gabriel, seine Hände zitterten unkontrolliert.

Der Mann zuckte nicht einmal mit der Wimper. Er lächelte nur grimmig, ohne Helena aus den Augen zu lassen, und sagte drei Worte, die mir augenblicklich das Blut in den Adern gefrieren ließen:

Verdammt, mein Sohn.