Teil 2: Die Braut reagiert auf die Demütigung, die sie in einem schicken Restaurant erlitten hat, und konfrontiert die Familie des Bräutigams, bevor sie eine mysteriöse Nachricht erhält, die beunruhigende Geheimnisse enthüllt.

„Was hast du getan?!“, schrie die Frau, ihre Stimme schwankte zwischen Empörung und Unsicherheit.

Ich antwortete nicht. Ich spürte, wie der dicke, kalte Schokoladenkuchen langsam meinen Hals hinunterrann und den elfenbeinfarbenen Satin meines Brautjumpsuits befleckte, doch der Schmerz und die Demütigung der ersten Begegnung waren verflogen. Stattdessen brannte in mir eine eisige Klarheit. Ich wischte mir mit dem Handrücken, der noch mit Zuckerguss befleckt war, die Augen und trat einen Schritt vor, um meine Anwesenheit zu demonstrieren. Der Absatz meiner Ballerinas schlug wie ein tödlicher Schlag auf den Boden.

„Es ist noch nicht vorbei“, murmelte ich mit so fester Stimme, dass die Frau unwillkürlich einen Schritt zurückwich und sich ängstlich an die Marmorsäule lehnte.

Ich drehte mich langsam um. Die Stille war bedrückend, fast greifbar. Mein Mann saß noch immer an dem runden Tisch mit der weißen Tischdecke. Das höhnische Lachen, das er wenige Sekunden zuvor noch ausgestoßen hatte, war von seinen Lippen verschwunden und einem Ausdruck unbehaglicher Steifheit gewichen. Er versuchte zu blinzeln, seinen spöttischen Ausdruck beizubehalten, doch in seinen Augenwinkeln zeichnete sich Verzweiflung ab.

Ich näherte mich dem Tisch langsam. Jeder Schritt war wohlüberlegt. Die Blicke dutzender neugieriger Gäste folgten uns, aber für mich zählte nur er.

Ich erreichte seinen Stuhl und beugte mich langsam vor. Der Duft von Kakao und Zucker lag zwischen uns. Wenige Zentimeter vor seinem Ohr blieb ich stehen, neigte den Kopf und ließ eine Strähne meines blondierten Haares seine Schulter berühren.

“Bereit für den Nachtisch?”, flüsterte ich.

Ich hob den Keramikteller mit dem restlichen Schokoladenkuchen über seinen Kopf. Entsetzen stand meinem Mann ins Gesicht geschrieben; er erstarrte, unfähig sich zu bewegen oder zu reagieren. Doch bevor ich den Teller auf seinen frisch gebügelten Anzug stürzen konnte, ertönte der schrille Ton einer Benachrichtigung in meiner Innentasche.

Es war der unverwechselbare Klingelton meines Vaters – desselben Vaters, der vor drei Jahren bei einem mysteriösen Unfall ums Leben kam und dessen Handy mit ihm begraben wurde.

Meine Hand erstarrte mitten in der Bewegung. Die Panik war wie weggeblasen. Meine Finger zitterten und waren schokoladenbraun, als ich mein Handy aus der Tasche zog und den Bildschirm einschaltete. Nur eine einzige SMS, von einer unterdrückten Nummer:

„Wenn ihr uns heute vernichtet, werdet ihr nie erfahren, wer wirklich für den Tod eures Vaters bezahlt hat. Schaut unter euren Schreibtisch.“

Ich stellte den Teller langsam ab, mein Herz hämmerte. Der Blick meines Mannes blieb auf mich gerichtet, doch es war nicht mehr nur die Angst vor dem Kuchen; es war eine viel tiefere Furcht, als wüsste er genau, was mein Handy gerade empfangen hatte.

Langsam kniete ich mich auf den weißen Marmorboden und hob den Rand der Leinentischdecke an. Mein Blick richtete sich auf die Dunkelheit unter dem Holz.

Ein dicker, brauner Umschlag, mit frischem Blut befleckt, lag unter dem Tisch, direkt vor den Füßen meines Mannes. Daneben zeigte ein kleines digitales Aufnahmegerät mit blinkendem rotem Licht an, dass jedes Wort, das in den letzten dreißig Minuten an diesem Tisch gesprochen worden war, live übertragen worden war.