Partie 4 : Accusée à tort du meurtre de Valeria, Beatriz fuit la police avec l’aide d’un homme mystérieux et découvre que son frère, présumé mort depuis cinq ans, est vivant et impliqué dans un complot familial.

« Meurtrier ! » s’écria-t-elle, la voix tremblante, en essayant de stopper l’hémorragie invisible dans le dos de sa mère. « Vous l’avez tuée ! Au secours ! Il a tiré sur ma mère ! »

La foule paniquée se bousculait pour entrer dans le restaurant, et personne ne lui prêtait attention. Tous ne voyaient que ce que le tireur invisible voulait bien leur montrer : moi, debout au milieu du jardin, un pistolet muni d’un silencieux pointé sur la victime.

« Ce n’était pas moi, Lucas… » ai-je tenté de dire, mais ma voix n’était qu’un murmure étouffé par-dessus le son des sirènes qui commençaient à hurler au loin, approchant à une vitesse terrifiante.

« Cours, Béatrice. Maintenant », ordonna la voix synthétisée dans mon oreille avant que la connexion ne soit coupée par un clic sec.

J’ai jeté un coup d’œil au sac en bandoulière, puis au pistolet. Si la police m’arrêtait là, l’arme du crime à la main et des dizaines de témoins m’ayant vu menacer Valeria quelques secondes auparavant, je passerais le reste de ma vie en prison. J’ai remis le pistolet dans le sac, me suis retourné et j’ai disparu dans la foule de clients qui fuyaient désespérément.

Des cris et le bruit de verre brisé résonnaient de toutes parts. J’ai couru vers la sortie de secours, longeant la cuisine enfumée. Cuisiniers et commis passaient devant moi, indifférents au sang qui maculait la moitié de ma robe. Mes jambes obéissaient à l’instinct de survie, mais une seule question me taraudait : où était Clara ?

En franchissant la porte de derrière, je me suis retrouvée dans une ruelle étroite et sombre, éclairée seulement par la lueur jaunâtre d’un lampadaire défectueux. L’air froid de la nuit m’a fouetté le visage et m’a fait frissonner.

À quelques mètres de moi, moteur tournant, se trouvait une voiture noire aux vitres teintées. La portière passager s’ouvrit lentement.

J’ai hésité, le cœur battant la chamade. Ça pouvait être la police. Ça pouvait être le meurtrier. Mais rester là, c’était aller en prison.

Je me suis approché lentement, le corps raide, prêt à fuir au moindre signe de danger. Je me suis penché pour regarder à l’intérieur du véhicule.

Au volant, coiffé d’une casquette sombre et vêtu d’un blouson de cuir, se trouvait le serveur. Il ne portait plus son tablier, mais son regard froid et calculateur restait le même.

« Entrez », dit-il d’une voix naturelle, sans la distorsion du téléphone. Sa voix était grave, claire et totalement dénuée d’émotion. « Ils seront au bout de la ruelle dans dix secondes. »

« Où est ma sœur ? » ai-je demandé, les pieds bien ancrés sur l’asphalte mouillé. « Répondez-moi avant… »

« Votre sœur va bien. Pour l’instant », m’interrompit-il sans même me regarder, le regard rivé sur le rétroviseur. « Mais si vous n’entrez pas, l’homme assis à l’arrière de sa voiture exécutera l’ordre initial. »

J’ai dégluti difficilement. Le chantage n’était pas terminé ; il s’était même intensifié. Je suis montée dans la voiture et j’ai claqué la portière juste au moment où deux voitures de patrouille ont tourné au coin de la rue devant le restaurant, sirènes hurlantes, bloquant l’entrée principale.

L’homme accéléra en douceur, sortant de la ruelle dans la direction opposée avant que les gyrophares bleus et rouges n’illuminent notre fuite.

Le silence à l’intérieur du véhicule était oppressant, seulement troublé par le bruit de ma respiration haletante. J’appuyai ma tête contre la vitre froide, regardant le restaurant s’éloigner à mesure que la ville se transformait en une tache floue de lumières diffuses.

« Qui êtes-vous ? » demandai-je en me tournant vers lui. Mes mains tremblaient encore violemment au-dessus du sac. « Qui vous a engagé pour tuer Valeria ? Pourquoi m’ont-ils tendu un tel piège ? »

Le serveur continua de conduire avec un calme inquiétant, une main sur le volant et l’autre changeant les vitesses avec précision.

« Valéria n’était qu’une victime collatérale sans importance, Beatriz. Elle pensait jouer aux échecs, mais elle n’était qu’un pion sur l’échiquier », dit-il en garant sa voiture dans une ruelle tranquille. « Ce soir n’était pas la véritable cible. »

J’ai senti une boule dans l’estomac. « De quoi parles-tu ? »

Il a tendu la main et a jeté une enveloppe brune sur mes genoux.

«Ouvrez», ordonna-t-il.

Les doigts engourdis par le choc, j’ouvris l’enveloppe et en sortis une pile de papiers et de photos. Sur la première, je reconnus mon père ; la photo avait été prise des semaines avant sa mort mystérieuse. Il parlait à un homme de dos, dont le visage était dissimulé par l’ombre.

Mais dans les pages suivantes, les documents et les certificats bancaires ont révélé quelque chose d’incroyable : des testaments déchirés, des signatures falsifiées et des transferts de plusieurs millions de dollars.

« Ton père n’est pas mort de causes naturelles, Beatriz », dit l’homme en baissant la voix jusqu’à presque murmurer. « Et la personne qui a payé pour le faire taire et vous enlever tout ce qui constituait votre famille… vous a sauvée de la police. »

Je suis restée figée. Les photos m’ont échappé des mains.

« Quoi ? » ai-je murmuré, incapable de comprendre les mots.

La voiture s’arrêta brusquement sur le bas-côté d’un pont désert. Le conducteur coupa le moteur et le silence de la nuit nous enveloppa aussitôt. Il se tourna vers moi pour la première fois et ôta sa casquette.

La lumière du pont l’a frappé en plein visage, et instantanément j’ai senti mon sang se glacer dans mes veines.

L’homme qui se tenait devant moi ne m’était pas étranger. Il avait les mêmes yeux, la même structure osseuse et la même légère cicatrice au-dessus de son sourcil gauche que je connaissais depuis l’enfance.

C’était impossible. Il avait été enterré il y a cinq ans.

« Bonjour, petite sœur », dit-il avec un sourire amer.