Partie 2 : La mariée réagit à l’humiliation subie dans un restaurant chic et confronte la famille du marié avant de recevoir un message mystérieux révélant des secrets troublants.

« Qu’avez-vous fait ?! » hurla la femme, sa voix oscillant entre indignation et incertitude.

Je ne répondis pas. Je sentis le gâteau au chocolat épais et froid couler lentement le long de ma nuque, tachant le satin ivoire de ma combinaison de mariée, mais la douleur et l’humiliation du premier contact s’étaient dissipées. À leur place, une lucidité glaciale me brûlait. J’essuyai mes yeux du revers de ma main tachée de glaçage et fis un pas en avant, imposant ma présence. Le talon de mes ballerines frappa le sol comme un coup fatal.

« Ce n’est pas fini », ai-je murmuré d’une voix si ferme que la femme a reculé d’un pas involontaire, se recroquevillant contre la colonne de marbre.

Je me suis retournée lentement. Le silence était pesant, presque palpable. Mon mari était toujours assis à la table ronde recouverte de la nappe blanche. Le rire cruel qu’il avait laissé échapper quelques secondes auparavant avait complètement disparu de ses lèvres, remplacé par une expression de raideur mal à l’aise. Il essayait de cligner des yeux, de garder son air moqueur, mais le désespoir commençait à transparaître au coin de ses yeux.

Je me suis approchée lentement de la table. Chaque pas était calculé. Les regards de dizaines de clients curieux nous suivaient, mais pour moi, il n’y avait que lui qui comptait.

Parvenue à sa chaise, je me suis penchée lentement. Un parfum de cacao et de sucre embaumait l’air entre nous. Je me suis arrêtée à quelques centimètres de son oreille et j’ai incliné la tête, laissant une mèche de mes cheveux givrés effleurer son épaule.

« Prêt pour le dessert ? », ai-je murmuré.

J’ai soulevé l’assiette en céramique contenant le reste du gâteau au chocolat au-dessus de sa tête. La terreur se lisait sur le visage de mon mari ; il s’est figé, incapable de bouger ou de réagir. Mais avant que je puisse retourner l’assiette sur son costume impeccable, le son strident d’une notification de message a retenti dans ma poche intérieure.

C’était la sonnerie unique de mon père — le même père décédé dans un mystérieux accident il y a trois ans et dont le téléphone avait été enterré avec lui.

Ma main s’est figée en plein vol. La panique s’est soudainement dissipée. Les doigts tremblants et couleur chocolat, j’ai sorti mon téléphone de ma poche et allumé l’écran. Un seul SMS récent, provenant d’un numéro masqué :

« Si vous nous détruisez aujourd’hui, vous ne saurez jamais qui a réellement payé pour la mort de votre père. Regardez sous votre bureau. »

J’ai posé lentement l’assiette, le cœur battant la chamade. Le regard de mon mari restait fixé sur moi, mais ce n’était plus seulement la crainte du gâteau ; c’était une peur bien plus profonde, comme s’il savait exactement ce que mon téléphone venait de recevoir.

Lentement, je me suis agenouillée sur le sol de marbre blanc et j’ai soulevé le bord de la nappe en lin. J’ai fixé mon regard sur l’obscurité sous le bois.

Une épaisse enveloppe brune tachée de sang frais était posée sous la table, juste devant les pieds de mon mari. À côté, un petit enregistreur numérique avec un voyant rouge clignotant indiquait que chaque mot prononcé à cette table au cours des trente dernières minutes avait été retransmis en direct.