El pulgar de Amara se cernía sobre la pantalla brillante, su corazón latía con fuerza contra sus costillas como un pájaro atrapado. La mujer de la gabardina no se inmutó, su postura firme y letal irradiaba la escalofriante competencia de alguien que no se andaba con rodeos. Detrás de Amara, el rápido golpeteo de las botas de Marcus resonó cada vez más cerca, en el pasillo de hormigón, rompiendo el zumbido sordo de las rejillas de ventilación industriales. Estaba atrapada en un fuego cruzado letal entre el hombre que había traicionado a su familia y un desconocido que sabía demasiado.
En lugar de contestar, Amara dejó caer el teléfono roto, que se estrelló contra el hormigón, y se lanzó violentamente hacia un lado mientras un disparo silenciado resonaba en el aire, provocando chispas en la carcasa metálica de la unidad de refrigeración.
—¡Estás cometiendo un error! —gritó Amara, trepando a gatas detrás de una pila de tuberías de hierro oxidadas.
—El único error fue dejar que tu padre terminara ese libro de contabilidad —respondió la mujer, acercándose con pasos pausados y rítmicos—. Marcus ya está reescribiendo el plan de escape. No piensa dejar testigos, y yo tampoco.
Antes de que la mujer pudiera rodear las tuberías, una ráfaga repentina de disparos provino del otro extremo del pasillo. Marcus había llegado. Los destellos de los cañones brillaban cegadores en la oscuridad, y el rugido ensordecedor de su revólver resonaba en el bajo techo de hormigón. Fragmentos de metralla y trozos de las tuberías industriales cayeron sobre Amara mientras se acurrucaba, tapándose los oídos con las manos para no oír la violencia.
Un grito agudo resonó por el pasillo; no era un estertor, sino el sonido de alguien golpeado, seguido del fuerte golpe de un cuerpo contra la pared. Los disparos cesaron abruptamente, dejando un silencio opresivo y ensordecedor, interrumpido únicamente por el goteo del agua estancada.
Amara levantó la cabeza lentamente, escudriñando a través de la densa neblina de pólvora y polvo.
A tres metros de distancia, la mujer de la gabardina estaba inmovilizada tras un pilar de hormigón, sujetándose el hombro ensangrentado con una mano mientras mantenía la pistola apuntando hacia las sombras. Marcus se encontraba a tres metros de distancia, con el revólver ligeramente bajado y una sonrisa fría asomando en la comisura de sus labios mientras pasaba junto a un agente táctico inmóvil y desplomado boca abajo en el agua.
—Suelta el arma, Elena —dijo Marcus, con la voz completamente desprovista de la calidez de antes—. Deberías haberte quedado en Ginebra.
La mujer —Elena— dejó escapar una risa seca y entrecortada, con la sangre filtrándose entre sus dedos. —¿Ginebra? Marcus, eres un completo idiota. ¿De verdad crees que soy de quien debes preocuparte? Mira tu teléfono. Mira quién autorizó al equipo de arriba.
Los ojos de Marcus se entrecerraron por una fracción de segundo, y un destello de genuina vacilación cruzó su rostro endurecido.
Amara no esperó a averiguarlo. En cuanto sus miradas se cruzaron, se puso de pie de un salto y abrió de golpe una pesada trampilla sin marcar, incrustada en la pared de los cimientos. Dentro, una estrecha escalera de hierro descendía hacia la oscuridad absoluta, resonando con el inconfundible y caudaloso sonido de un río subterráneo.
Sin mirar atrás, cruzó el umbral y cerró la trampilla que tenía encima justo cuando una nueva oleada de gritos resonó desde la escalera.
Sumergida en aguas heladas y oscuras hasta la cintura, Amara avanzó vadeando la corriente subterránea, aferrándose al diario de su padre como a un salvavidas. Pero mientras sus ojos se acostumbraban a la penumbra, el haz de su pequeña linterna de bolsillo iluminó algo pintado con un rojo fresco y húmedo en la pared de hormigón del túnel, justo delante de ella: su propio nombre, seguido de un temporizador con una cuenta regresiva que marcaba menos de cinco minutos.
