Parte 2: La humillada heredera Julianne abofetea a su suegra, la amenaza con la ruina financiera y escapa para hackear las cuentas familiares, solo para ser encañonada por su padre, supuestamente fallecido.

La fría y dulce mancha de glaseado de vainilla se aferraba a los párpados de Julianne, cegándola momentáneamente mientras los ecos de risas crueles y estridentes resonaban en las altas paredes de mármol. Julianne se limpió la espesa crema de las pestañas con dedos temblorosos, sintiendo un nudo en la garganta mientras el satén helado de su vestido se arrastraba pesadamente contra su pecho. Al otro lado de la mesa de lino blanco, Eleanor se alisaba la chaqueta del traje color crema, su cabello rubio peinado hacia atrás impecable a pesar de la violenta fuerza con la que acababa de empujar la cabeza de Julianne contra el arreglo nupcial. Marcus seguía riendo entre dientes, su traje azul marino impecable, sus dientes brillando bajo el resplandor de la araña de cristal como si acabara de presenciar el remate de un chiste multimillonario.

Julianne se llevó la mano a la mejilla, dejando una mancha de bizcocho sobre su piel pálida. Respiraba con jadeos entrecortados, calientes y superficiales. Bajo el borde del impecable mantel blanco, su mano izquierda se curvó lentamente, clavándose las uñas en la palma hasta que la piel se puso blanca y parecía a punto de estallar.

A su alrededor, el silencio del comedor se tornó tenso. Los invitados de la alta sociedad se quedaron paralizados, con las copas de champán a medio camino de los labios, la mirada alternando entre la joven heredera humillada y la suegra triunfante.

“¡Esto sí que es gracioso!”, exclamó Marcus con tono arrastrado, agitando el whisky en su vaso y disfrutando plenamente del espectáculo.

Julianne no habló. No lloró. La humillación que debería haberla destrozado se disipó, reemplazada al instante por una furia cegadora y absoluta que consumió hasta la última gota de miedo que había albergado durante tres años. Se levantó tan rápido que su silla chirrió contra el suelo de mármol como un animal moribundo.

Antes de que Eleanor pudiera siquiera ajustarse el broche de diamantes en la solapa, Julianne se abalanzó. Su mano derecha, cargada con toda la fuerza de su furia, se balanceó en el aire y golpeó el rostro de Eleanor con un crujido violento y resonante.

El estruendo sacudió el comedor. Eleanor giró la cabeza bruscamente y se tambaleó hacia atrás contra la silla. Marcus saltó de su asiento, y la risa arrogante desapareció al instante de su rostro. “¿Qué estás haciendo?”, rugió, con la voz quebrándose por la repentina y descontrolada sorpresa.

Eleanor se llevó lentamente una mano bien cuidada a la mejilla ardiente, con el rostro demacrado y contraído por un horror absoluto e incrédulo. «¿Cómo te atreves?», exclamó, con la voz temblorosa, mezcla de rabia y humillación.

Los invitados presentes retrocedieron horrorizados; varias mujeres se taparon la boca mientras un murmullo colectivo recorría la sala. Nadie había tocado jamás a Eleanor Vance. Nadie se había atrevido a mirarla a los ojos, y mucho menos a ponerle una mano encima.

Julianne dio un paso al frente, pasando por encima de la copa de cristal rota que yacía sobre la alfombra. Aún tenía la mejilla manchada de pastel, su cabello negro azabache pegado al cuello, pero sus ojos eran fríos, vacíos y afilados como el acero quirúrgico. Se inclinó sobre la mesa, dominando a la mujer que había pasado años destrozando su vida pedazo a pedazo.

—Mañana —susurró Julianne, su voz resonando en el silencioso y aterrorizado pasillo con el peso de la hoja de un verdugo—, no tendrás hogar.

La mano de Eleanor permanecía pegada a su rostro, su pecho agitado, el color completamente desaparecido de sus labios mientras miraba fijamente a la chica que creía haber doblegado.

Julianne dio media vuelta, con su vestido de satén azul hielo ondeando tras ella mientras se alejaba de la mesa principal destrozada. No miró a Marcus. No miró a la multitud que murmuraba. Metió la mano en el pequeño bolsillo oculto de su vestido de satén y sacó una elegante memoria USB negra encriptada: la verdadera clave del fideicomiso de la familia Vance que Eleanor había intentado ocultar durante la última década.

Abrió de golpe las pesadas puertas de roble del gran comedor y entró en el vestíbulo abovedado y tenuemente iluminado. Necesitaba llegar a la terminal de seguridad del ala sur antes de que los guardaespaldas de Marcus se dieran cuenta de lo que realmente tenía en sus manos.

Sus tacones resonaban frenéticamente contra la piedra pulida mientras corría por el pasillo. La casa era inquietante, envuelta en sombras, lejos de las brillantes lámparas de araña del salón de banquetes. Llegó a la puerta del estudio privado, sacó la tarjeta que había robado del escritorio de Marcus esa misma noche y la deslizó. La luz verde parpadeó.

Se deslizó dentro y cerró la pesada puerta de golpe, echándole el cerrojo desde dentro. La habitación estaba oscura, iluminada solo por el tenue resplandor azul del rack del servidor principal en la esquina. Julianne corrió hacia la terminal del escritorio principal, con las manos temblando tan violentamente que apenas podía alinear la unidad con el puerto.

Hacer clic.

La pantalla cobró vida con un parpadeo, y el código se desplegó rápidamente por el monitor.

El corazón de Julianne latía con fuerza mientras ejecutaba la secuencia de anulación que congelaría todas las cuentas offshore de Eleanor, despojándola de todos los bienes registrados a nombre de la herencia para la mañana siguiente. Pero cuando la barra de transferencia llegó al 45%, un repentino y fuerte clic metálico resonó desde el rincón oscuro detrás de la estantería.

Julianne se quedó paralizada. Se le cortó la respiración.

Lentamente, giró la cabeza hacia la sombra que se veía cerca de las puertas francesas con cortinas.

Una figura alta emergió de la oscuridad. No era Marcus. No era uno de los guardias de la finca.

Era su padre, el hombre a cuyo funeral había asistido hacía seis meses.

Permaneció allí, en la oscuridad, vestido con un sencillo abrigo gris oscuro, sosteniendo una pistola con silenciador apuntando directamente a su pecho. Sus ojos carecían de afecto; eran fríos y calculadores.

—Aléjate de la terminal, Julianne —dijo su padre en voz baja, con voz completamente firme—. Nunca debiste haber encontrado esa motivación.