Domenico no abrió el sobre inmediatamente. Eso fue lo que finalmente rompió la confianza de Camilla. Durante varios segundos, la entrada del salón de baile permaneció en completo silencio. Cientos de tarjetas con nombres de invitados yacían por el mármol. Velas apagadas rodaban lentamente debajo de adornos volcados.
Livia se aferraba al cuello de Domenico. Su mejilla ya se estaba poniendo roja. Domenico miró la marca. Luego miró a Camilla. El pecho de ella se elevó una vez bajo el costoso vestido. Lentamente. Con cuidado. Como si incluso respirar demasiado rápido pudiera delatar algo.
“Que alguien traiga hielo para mi hija”. Una sirvienta se alejó apresuradamente. Marco se incorporó debajo de la estructura de asientos colapsada. “Estás convirtiendo un accidente en un espectáculo”.
Los ojos de Domenico se dirigieron hacia él. Marco dejó de sacudirse las cintas de la chaqueta. “La vasija se rompió por accidente”, dijo Domenico. Su voz era casi conversacional. “Que tu esposa haya golpeado a una niña de tres años, no”.
Camilla levantó la barbilla. “Necesitaba disciplina”. Livia escondió el rostro aún más contra Domenico. La mano de él se asentó protectoramente sobre la parte posterior de la cabeza de la pequeña. Ese pequeño movimiento cambió el ambiente de la habitación más de lo que podría haberlo hecho cualquier grito.
“¿Disciplina?” La boca de Camilla se tensó. “Destruye algo valioso y todos pretenden que es tierno solo porque es tuya”.
Domenico miró la porcelana hecha pedazos. Luego miró el sobre. “Sin embargo, en el momento en que apareció esto, olvidaste la vasija”. Camilla no dijo nada.
Marco dio un paso al frente. “Domenico”. Su voz se había suavizado ahora. Demasiado. “Sea lo que sea eso, deberíamos discutirlo en privado”.
Domenico lo miró fijamente. “Intentaste arrancármelo de la mano”. La mandíbula de Marco se tensó. “Estaba evitando que un asunto familiar se convirtiera en entretenimiento”.
Domenico le entregó a Livia a su cuñada y luego se agachó junto al suelo de mármol. Recogió el sobre de nuevo. Papel amarillento. Restos de cera vieja alrededor de la solapa. Las iniciales de su padre estaban escritas en una esquina: A.V. – Angelo Valenti. El padre de Domenico llevaba dieciocho años muerto.
Camilla vio las iniciales. Sus dedos se apretaron contra el borde de su vestido. Domenico rompió el sello. Dentro había una llave de latón y una carta manuscrita doblada. La caligrafía de su padre llenaba la página.
Domenico leyó en silencio. Su respiración cambió. No mucho. Lo suficiente para que Marco se diera cuenta. Camilla también se dio cuenta.
Domenico leyó la primera línea en voz alta. “Si alguna vez se encuentra esta carta, entonces fallé en corregir la mayor mentira que esta familia jamás aceptó”.
Los ojos de Camilla se abrieron de par en par. Domenico continuó. “Enzo no nos robó”.
El padre de Camilla. El hombre a quien la familia Valenti había tildado de traidor veintidós años atrás. El hombre que murió en el incendio de un almacén antes de poder limpiar su nombre.
Camilla se tambaleó hacia atrás. “No”. Su voz apenas existía.
Los ojos de Domenico bajaron más por la página. Luego se detuvo. Marco lo miró fijamente. “¿Qué dice?”
Domenico dobló la carta. La respiración de Marco se aceleró. “Domenico”.
Domenico se guardó la llave de latón en el bolsillo. Su mirada se fijó en Camilla. “Casillero Diecisiete”.
El rostro de Camilla se desmoronó. Siguió un largo silencio. Luego ella susurró: “Ese casillero fue vaciado la noche en que murió tu padre”.
Descargo de responsabilidad: Esta historia es ficticia y se creó únicamente con fines de entretenimiento. Los nombres, personajes, lugares y eventos son ficticios o se utilizan de forma ficticia. No se pretende representar a ninguna persona u organización real.
