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Durante varios segundos, nadie se movió.
No los políticos.
No las empresas donantes.
No me refiero a las mujeres que susurran detrás de sus abanicos enjoyados.
Ni siquiera Cassandra.
Todo el salón de baile parecía contener la respiración.
Dominic aún sostenía mi medallón de plata.
Sus dedos temblaban alrededor del metal.
Jamás había visto temblar a un hombre como él.
No durante los ocho meses que pasé en Sterling Manor.
No cuando llegaron agentes federales durante una cena benéfica.
No cuando un sindicato rival había enviado a tres hombres armados a la puerta principal.
Dominic Sterling era el tipo de hombre en cuya presencia uno bajaba la voz.
Y sin embargo, ahora parecía un niño de pie ante una tumba.
“¿Dónde encontró eso tu madre?”
Su voz había cambiado.
Ya no era la voz del patriarca más temido de Boston.
Era la voz de un hijo.
Tragué saliva.
“Dijo que pertenecía a su madre.”
“¿El nombre de su madre?”
« Isabelle. »
Permanece inmóvil.
Marcus, su jefe de seguridad, se acercó.
“Cocinero…”
Dominic l’ignora.
“Tu madre era Lucia Thorne.”
“Sí.”
“¿Quién te crió?”
“Mi madre.”
“¿Solo tu madre?”
Dudé.
“No.”
Todas las miradas en el salón de baile estaban fijas en mí.
“Mi abuela me crió después de que mi madre falleciera.”
Dominic apretó la mandíbula.
“¿Cómo se llamaba tu abuela?”
« Rose Thorne. »
Su rostro palideció.
Marcus le susurró algo a uno de los guardias.
Cassandra finalmente ha encontrado su voz.
“Dominic, eso es ridículo.”
Nadie le respondió.
—Esa chica es limpiadora —dijo Cassandra con brusquedad—. Probablemente robó ese collar.
Lo vi.
“Yo no lo hice.”
“¿Pretendes que te creamos?”
Dominic se dio la vuelta.
Su mirada la silenció al instante.
“Suficiente.”
Cassandra se acercó.
“¿En serio estás considerando esta posibilidad?”
Dominic miró el medallón.
Entonces es mi turno.
“Llévenla a la oficina oeste.”
La expresión de Cassandra cambió.
« Dominic… »
“Tú no.”
“Soy tu prometida.”
“Exactamente.”
Su voz era gélida.
“Y hasta que no entienda por qué usted sabía el nombre de esta mujer antes que nadie, permanecerá aquí.”
Cassandra se quedó paralizada.
Entonces me di cuenta de algo.
Le temblaba la mano derecha.
No porque le tuviera miedo a Dominic.
Porque tenía miedo de lo que él había comprendido.
Marcus se me acercó.
“Señorita Thorne, por favor.”
Lo seguí.
Mientras caminábamos por el salón de baile, oí susurros que se elevaban a nuestras espaldas.
“Imposible.”
“Se suponía que Lucía estaba muerta.”
“¿Podría ser realmente Sofía?”
« ¿Sophia Sterling? »
El nombre me llamó la atención.
Sofía.
Ese siempre había sido mi segundo nombre.
Mi madre había insistido en ello.
Dijo que era “el nombre de una niña pequeña que pertenecía a una casa que guardaba demasiados secretos”.
Nunca lo entendí.
Hasta esta noche.
En la oficina oeste, Marcus cerró las puertas con llave.
Dominic estaba de pie frente a un viejo retrato.
Una mujer vestida con un vestido color crema.
Cabello oscuro.
Ojos verdes.
Un bebé en sus brazos.
Me quedé mirando.
“Esta mujer…”
—Mi madre —dijo Dominic.
Luego señaló al bebé.
“Mi hermana.”
Miré el retrato.
La niña llevaba un pequeño colgante de plata.
Tiene la misma forma que la mía.
Mi pulso se aceleró.
Dominic se giró hacia mí.
“¿Qué ocurrió la noche del incendio en el ala este?”
“No sé.”
Lo miró fijamente.
“Mi madre falleció años después.”
“¿Qué?”
“Sobrevivió al incendio.”
La expresión de Dominic cambió.
“Es imposible.”
“Me dijo que había escapado de Boston.”
“¿Cuando?”
“Dos días después del incendio.”
“¿Adónde fue?”
“Providencia.”
Marcus dio un paso al frente repentinamente.
“Cocinero.”
Tenía una tableta en la mano.
“Hemos encontrado un problema.”
Dominic miró.
“¿Qué?”
Marcus le mostró un antiguo informe de incendios.
Luego señaló una línea.
NO SE ENCONTRÓ NINGÚN CADÁVER EN LA HABITACIÓN DEL NIÑO.
Sentí una punzada de tristeza.
Dominic lo leyó dos veces.
“Nunca se encontró el cuerpo de mi hermana.”
Me miró.
“¿Entonces por qué todos pensaban que estaba muerta?”
Marcus pasó otra página.
Una declaración manuscrita de un testigo.
Firmado por el antiguo administrador de la finca familiar.
Contenía una sola frase.
Me ordenaron denunciar la muerte de la niña.
Silencio.
El rostro de Dominic se endureció.
“¿Por quién?”
Marcus levantó la vista.
“No lo sabemos.”
Entonces las luces de la oficina parpadearon.
Sonó un teléfono.
Dominic respondió.
Nadie contestó al otro lado de la línea.
Solo respira.
Entonces una voz distorsionada susurró:
“Dejen a la chica donde está.”
La llamada ha finalizado.
Dominic miraba fijamente su teléfono.
Susurré:
“¿Quién era?”
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Me miró.
“La persona que pasó veintiocho años asegurándose de que nunca volvieras a casa.”
Descargo de responsabilidad: Esta historia es ficticia y se creó únicamente con fines de entretenimiento. Los nombres, personajes, lugares y eventos son ficticios o se utilizan de forma ficticia. No se pretende representar a ninguna persona u organización real.
