Masons Hand zuckte, seine Finger glitten von meinem Arm, als er den seltsamen, leeren Blick in meinen Augen bemerkte. Der beiläufige Spott in seiner Stimme wich Misstrauen.
„Claire“, sagte er und senkte die Stimme, als er näher kam. „Was zum Teufel machst du da mit deinem Handy?“
Ich zuckte nicht einmal mit der Wimper. Ich wischte, um den Bildschirm zu öffnen, und mein Daumen landete auf dem Kontakt mit der Bezeichnung „Externer Anwalt: Marcus Vance“.
„Das habe ich dir doch schon gesagt“, sagte ich, meine Stimme durchschnitt die Stille des Raumes wie ein Skalpell. „Ich rufe jetzt denjenigen an, der mich abholt.“
„Leg auf!“, zischte Mason und stieß mit einem plötzlichen, heftigen Ruck nach vorn.
Er war schnell; das war er schon immer gewesen, wenn er seinen Willen durchsetzen wollte. Seine riesige Hand schnellte vor, um mir das Gerät zu entreißen, aber ich war schneller. Ich wirbelte herum, sodass die schwere Seide des antiken Hochzeitskleides meiner Mutter den Fuß der mehrstöckigen Torte streifte und Krümel aufwirbelte.
„Mason! Halt sie auf!“, rief Diane aus der ersten Reihe, ihr Gesicht vor Empörung verzerrt. „Das Mädchen ist völlig durchgedreht! Sie ruiniert ihre eigene Feier!“
Quer durch den Raum senkte mein Onkel Robert, der Mason schon immer für einen gewandten Betrüger gehalten hatte, langsam sein Champagnerglas. Er wandte den Blick nicht ab.
Ich drückte auf Anrufen.
Das Telefon klingelte zweimal, bevor sich am anderen Ende der Leitung eine tiefe, klare Stimme meldete.
„Das ist Vance.“
—Marcus—sagte ich deutlich und hielt Masons panischem Blick stand—. Die blaue Mappe.
Ein trockenes Keuchen hallte durch den Hörer. „Bestätigt, Claire. Protokoll wird aktiviert. Bundesbeamte und die interne Revision sind unterwegs. Wo sind Sie?“
