Elena dachte nicht nach. Von einem brutalen, urtümlichen Instinkt getrieben, packte sie den Holzstuhl neben sich und schleuderte ihn mit aller Kraft nach Matteo. Die Stuhllehne traf ihn mitten ins Gesicht, genau in dem Moment, als der Schuss fiel. Die Kugel pfiff durch die Luft und bohrte sich nur wenige Zentimeter von Matteos Kopf entfernt in den Boden, während die Waffe davonflog und auf das zersplitterte Fenster zurollte.

Matteo sackte vor Schreck bewusstlos rückwärts zusammen, seine gebrochene Nase blutete stark. Elena aber kam nicht einmal zum Luftholen: Eine neue Wehe, ungleich heftiger als alle vorherigen, entriss ihr einen durchdringenden Schrei, der durch die verwüsteten Wände des Dachbodens hallte. Sie fiel zur Seite und umklammerte ihren Bauch. Ihre Fruchtblase war geplatzt. Das Baby wurde dort geboren, auf dem kalten Marmorboden, der von Blut und Rauch getränkt war.

Elenas Sicht verschwamm an den Rändern, sie richtete sich auf. Sie blickte ihren Vater an: Der alte Staatsanwalt lebte noch, aber seine Atmung wurde schwächer, ein unregelmäßiges Rasseln untermalte seine letzten Augenblicke.

„Papa … bleib bei mir“, flüsterte sie und kroch zu ihm. Sie ergriff seine kalte, schlaffe Hand.

Der Mann öffnete mühsam die Augen. Seine farblosen Lippen bewegten sich kaum. „Sofia … Julian will nicht … er will nicht nur die Dokumente …“, keuchte er und spuckte Blut. „Julian ist … der Schatten. Ich habe ihn erschaffen, indem ich ihn verschwinden ließ … um ihn vor meinen Feinden zu schützen. Aber die Dunkelheit hat ihn verschlungen. Der Zylinder … der Zylinder ist kein USB-Stick, Elena.“

Elena hielt den Atem an, ihr Herz hämmerte. „Was ist da drin, Dad?“

„Ein Frequenzzünder …“, murmelte der alte Mann, eine Träne glänzte auf seiner staubigen Wange. „Wenn Julian ihn aktiviert … wird das gesamte Bunkernetz unter der Stadt … wo sie die Flüchtlinge und Kinder untergebracht haben … explodieren. Du … du musst ihn aufhalten, bevor …“

Die Hand des Staatsanwalts sank schlaff zu Boden. Seine Augen blieben weit geöffnet und starrten auf die regennasse Decke.

„Papa? Papa!“, schrie Elena und rüttelte ihn heftig. Doch es kam keine Antwort. Ihr Vater war tot.

In diesem Augenblick durchfuhr sie ein weiterer, unerträglicher Schmerz, der sie zusammenkrümmte. Das Leiden war unerträglich, doch Wut und Verzweiflung verzehrten sie wie Benzin. Sie durfte nicht aufgeben. Nicht jetzt. Sofia war in den Händen eines Monsters, das zugleich ihr Bruder war, und das Leben Hunderter Menschen hing von diesem kleinen silbernen Gegenstand ab, den ihre Tochter in der Tasche trug.

Zwischen Schluchzern und Wehen schleppte sich Elena zu Matteos leblosem Körper. Sie kramte in seiner Jackentasche und zog seine Autoschlüssel heraus. Dann stützte sie sich auf die Tischkante und setzte sich auf. Ihre Beine zitterten sichtbar, Blut rann ihre Oberschenkel hinunter, doch ihr Blick war stahlhart.

Sie hob Matteos Pistole vom Boden auf, steckte sie in ihren Gürtel und ging wankend zum Lastenaufzug. Jeder Schritt war eine Qual für ihren Körper, der sie am liebsten zusammenbrechen lassen wollte.

Als sich die Aufzugtüren in der Tiefgarage öffneten, war es fast stockdunkel. Die Luft war erfüllt vom starken Geruch nach Benzin und Feuchtigkeit. Elena ging zu Matteos schwarzem Geländewagen und drückte die Fernbedienung. Die Scheinwerfer blitzten auf und erhellten kurz den Betonschotter.

Er setzte sich ans Steuer und startete den Motor, seine Hände zitterten. Plötzlich erschien eine Benachrichtigung auf dem Display des Armaturenbretts: Das Bluetooth-System des Wagens hatte sich automatisch mit einem Gerät in der Nähe verbunden.

Auf dem Touchscreen erschien eine Textnachricht, die eine Sekunde zuvor von einer unbekannten Nummer gesendet worden war: „  Wenn Sie Ihre Tochter lebend sehen wollen, kommen Sie zum alten Leuchtturm auf der Klippe. Sie haben noch fünfzehn Minuten bis zum Ende der Lieferung. Bringen Sie mir die Leiche unseres Vaters.“

Elenas Augen weiteten sich vor Wut. Sie legte den Rückwärtsgang ein, ließ den Motor aufheulen, die Reifen quietschten auf dem Beton der Garage, und sie raste im strömenden Regen der Nacht auf die Ausfahrt zu.

Während sie durch die überfluteten Straßen der Stadt raste, wurden die Wehen immer häufiger, im Sekundentakt. Der Schmerz verschwamm fast vor ihren Augen und zwang sie, das Lenkrad so fest zu umklammern, dass ihre Knöchel weiß wurden. Der Leuchtturm ragte in der Ferne über den dunklen Klippen empor, sein rotierender Lichtstrahl durchdrang die tief hängenden Wolken und den Sturm.

Sie parkte den Wagen am Fuße des Steinturms, während das Tosen der Wellen, die unten gegen die Felsen schlugen, widerhallte. Sie griff nach ihrem Gewehr, öffnete die Tür und trat hinaus in den Sturm. Der Wind peitschte ihr ins Gesicht, doch der Schmerz der Geburt war nun eine unerbittliche Welle, die ihr den Atem raubte.

Er trat durch die morsche Holztür des Leuchtturms. Das Innere war dunkel, nur vereinzelt fielen Lichtstrahlen von oben herein.

„Julian!“, schrie Elena, ihre Stimme überschlug sich bei einer weiteren Wehe, die sie auf den Steinstufen in die Knie zwang. „Ich bin hier! Lass meine Tochter los!“

Von der Spitze der Wendeltreppe hallte ein tiefes, unmenschliches Lachen wider.

„Du warst schon immer so berechenbar, Elena“, sagte Julians Stimme aus der Dunkelheit. „Aber du bist zu spät gekommen. Und vor allem … du bist mit leeren Händen gekommen.“

Elena blickte auf, als ein Lichtstrahl kurz die Turmspitze erhellte. Dort saß Sofia, an einen Stuhl am Rand der Brüstung gefesselt, den silbernen Zylinder mit schwarzem Klebeband an ihrer Brust befestigt. Neben ihr stand kein Mann, sondern eine große Gestalt in einem dunklen Mantel, die eine ferngesteuerte Granate hielt.

Die Silhouette legt ihre Kapuze ab.

Elena keuchte auf, und ihr Herz setzte einen Schlag aus. Das Gesicht, das vom Scheinwerferlicht erhellt wurde, war nicht das ihres Bruders Julian.

Es war das Gesicht seiner Mutter, jener Frau, die zwanzig Jahre zuvor am Familiengrab geweint hatte.