Le pouce d’Amara planait au-dessus de l’écran brillant, son cœur battant la chamade comme celui d’un oiseau pris au piège. La femme au trench-coat restait impassible, son attitude ferme et implacable, dégageant la froide assurance de quelqu’un qui ne mâchait pas ses mots. Derrière Amara, le bruit sec des bottes de Marcus résonnait de plus en plus fort dans le couloir de béton, perçant le bourdonnement sourd des grilles de ventilation industrielles. Elle était prise entre deux feux : l’homme qui avait trahi sa famille et un inconnu qui en savait trop.
Au lieu de répondre, Amara laissa tomber le téléphone cassé qui s’écrasa sur le béton, et se jeta violemment sur le côté tandis qu’un coup de feu étouffé résonnait dans l’air, provoquant des étincelles sur le boîtier métallique du groupe frigorifique.
« Tu fais une erreur ! » cria Amara en rampant à quatre pattes derrière un tas de tuyaux de fer rouillés.
« La seule erreur a été de laisser votre père terminer ce registre », répondit la femme en s’approchant d’un pas lent et régulier. « Marcus est déjà en train de réécrire le plan d’évasion. Il ne compte laisser aucun témoin, et moi non plus. »
Avant que la femme n’ait pu contourner les tuyaux, une rafale de coups de feu retentit soudain à l’autre bout du couloir. Marcus était arrivé. Les lueurs des armes aveuglaient l’obscurité et le grondement assourdissant de son revolver résonna contre le plafond bas en béton. Des éclats d’obus et des morceaux de tuyauterie industrielle s’abattirent sur Amara qui, recroquevillée, se couvrait les oreilles de ses mains pour se protéger de la violence.
Un cri strident résonna dans le couloir ; ce n’était pas un râle d’agonie, mais le bruit d’un coup reçu, suivi du bruit sourd d’un corps s’écrasant contre le mur. Les coups de feu cessèrent brusquement, laissant place à un silence oppressant et assourdissant, seulement troublé par le goutte-à-goutte de l’eau stagnante.
Amara leva lentement la tête, scrutant l’épaisse brume de poudre et de poussière.
À trois mètres de là, la femme en imperméable était figée derrière un pilier de béton, une main crispée sur son épaule ensanglantée, son pistolet pointé vers l’ombre. Marcus se tenait à trois mètres de là, son revolver légèrement abaissé, un sourire froid aux lèvres, tandis qu’il passait devant un agent tactique gisant immobile, face contre terre, dans l’eau.
« Laisse tomber l’arme, Elena », dit Marcus, sa voix totalement dénuée de sa chaleur habituelle. « Tu aurais dû rester à Genève. »
La femme – Elena – laissa échapper un rire sec et brisé, du sang coulant entre ses doigts. « Genève ? Marcus, tu es vraiment un imbécile. Tu crois vraiment que c’est moi qui devrais t’inquiéter ? Regarde ton téléphone. Vois qui a autorisé l’équipe d’en haut. »
Les yeux de Marcus se plissèrent un instant, et une lueur d’hésitation sincère traversa son visage endurci.
Amara n’a pas attendu pour le savoir. Dès que leurs regards se sont croisés, elle s’est levée d’un bond et a ouvert d’un coup sec une lourde trappe sans inscription, encastrée dans les fondations. À l’intérieur, un étroit escalier de fer descendait dans l’obscurité la plus totale, où résonnait le bruit caractéristique et impétueux d’une rivière souterraine.
Sans se retourner, il franchit le seuil et referma la trappe au-dessus de lui juste au moment où une nouvelle vague de cris résonna dans l’escalier.
Immergée jusqu’à la taille dans une eau glacée et sombre, Amara avançait péniblement dans le courant souterrain, serrant le journal de son père contre elle comme une bouée de sauvetage. Alors que ses yeux s’habituaient à l’obscurité, le faisceau de sa petite lampe torche illumina quelque chose, peint d’un rouge frais et humide sur la paroi de béton du tunnel, juste devant elle : son nom, suivi d’un compte à rebours affichant moins de cinq minutes.
