Parte 4: Acusada injustamente del asesinato de Valeria, Beatriz huye de la policía con la ayuda de un hombre misterioso y descubre que su hermano, al que se daba por muerto desde hace cinco años, está vivo y involucrado en una conspiración familiar.

—¡Asesino! —gritó, con la voz temblorosa mientras intentaba detener la hemorragia invisible en la espalda de su madre—. ¡La mataste! ¡Que alguien me ayude! ¡Le disparó a mi madre!

La multitud, presa del pánico, se empujaba para entrar al restaurante, y nadie le prestó atención. Todos solo vieron lo que el tirador invisible quería que vieran: yo, de pie en medio del jardín, con una pistola con silenciador apuntando a la víctima.

“No fui yo, Lucas…”, intenté decir, pero mi voz no fue más que un susurro ahogado por encima del sonido de las sirenas que comenzaban a resonar en la distancia, acercándose con una velocidad aterradora.

“Corre, Beatrice. Ahora”, ordenó la voz sintetizada en mi oído antes de que la conexión se cortara con un clic seco.

Miré la bolsa que llevaba al hombro, luego la pistola. Si la policía me atrapaba allí, con el arma homicida en mis manos y decenas de testigos que me habían visto amenazar la vida de Valeria segundos antes, pasaría el resto de mi vida en una celda. Guardé la pistola en la bolsa, me di la vuelta y me perdí entre la multitud de clientes que huían desesperados.

Gritos y cristales rotos resonaban por todas partes. Corrí hacia la salida de emergencia trasera, bordeando la cocina llena de humo. Cocineros y ayudantes pasaron a mi lado sin percatarse de la sangre que cubría la mitad de mi vestido. Mis piernas obedecían un instinto de supervivencia, pero mi cabeza daba vueltas con una sola pregunta: ¿dónde estaba Clara?

Al cruzar la puerta trasera, salí a un callejón estrecho y oscuro, iluminado únicamente por la luz amarillenta de una farola defectuosa. El aire frío de la noche me golpeó la cara, haciéndome temblar.

A pocos metros de mí, detenido con el motor en marcha, había un coche negro con cristales tintados. La puerta del pasajero se abrió lentamente.

Dudé, con el corazón latiéndome con fuerza. Podría ser la policía. Podría ser el asesino. Pero quedarme allí significaba ir a prisión.

Me acerqué lentamente, con el cuerpo rígido, listo para huir ante la menor señal de peligro. Me incliné para mirar dentro del vehículo.

En el asiento del conductor, con una gorra oscura y una chaqueta de cuero, estaba sentado el camarero. Ya no llevaba el delantal, pero su mirada fría y calculadora seguía siendo la misma.

—Pasa —dijo con voz natural, sin la distorsión del teléfono. Era profunda, clara, totalmente desprovista de emoción—. Rodearán el callejón en diez segundos.

—¿Dónde está mi hermana? —exigí, manteniendo los pies firmemente plantados en el asfalto mojado—. Respóndeme antes de que…

—Tu hermana está bien. Por ahora —me interrumpió sin siquiera mirarme, con la vista fija en el espejo retrovisor—. Pero si no entras, el hombre que está en el asiento trasero de su coche cumplirá la orden inicial.

Tragué saliva con dificultad. El chantaje no había terminado; acababa de intensificarse. Entré en el coche y cerré la puerta de golpe justo cuando dos coches patrulla doblaban la esquina frente al restaurante con las sirenas a todo volumen, bloqueando la entrada principal.

El hombre aceleró con suavidad, saliendo del callejón en dirección contraria antes de que las luces azules y rojas iluminaran nuestra huida.

El silencio dentro del vehículo era opresivo, roto solo por el sonido de mi propia respiración agitada. Apoyé la cabeza contra la fría ventana, observando cómo el restaurante se alejaba en la distancia mientras la ciudad se transformaba en una mancha borrosa de luces difusas.

—¿Quién eres? —pregunté, girándome para mirarlo. Mis manos aún temblaban violentamente sobre la bolsa—. ¿Quién te contrató para matar a Valeria? ¿Por qué me tendieron esta trampa?

El camarero siguió conduciendo con una calma inquietante, con una mano en el volante y la otra cambiando de marcha con precisión.

«Valéria no fue más que una víctima colateral irrelevante, Beatriz. Creía que estaba jugando al ajedrez, pero solo era una pieza más en el tablero», dijo, mientras aparcaba el coche en una callejuela tranquila. «Esta noche nunca fue el verdadero objetivo».

Sentí un nudo en el estómago. “¿De qué estás hablando?”

Extendió la mano y arrojó un sobre marrón sobre mi regazo.

—Abran —ordenó.

Con los dedos entumecidos por la conmoción, abrí el sobre y saqué un fajo de papeles y fotografías. En la primera imagen, reconocí a mi padre; la foto había sido tomada semanas antes de su misteriosa muerte. Estaba hablando con un hombre de espaldas, cuyos rasgos estaban ocultos por la sombra.

Pero en las páginas siguientes, los documentos y certificados bancarios revelaron algo increíble: testamentos rotos, firmas falsificadas y transferencias multimillonarias.

—Tu padre no murió de causas naturales, Beatriz —dijo el hombre, bajando la voz a un tono casi susurrante—. Y la persona que pagó para silenciarlo y arrebatarle todo lo que era tu familia… te salvó de la policía.

Me quedé paralizada. Las fotos se me cayeron de las manos.

“¿Qué?” murmuré, incapaz de procesar las palabras.

El coche se detuvo bruscamente en el arcén de un puente desierto. El conductor apagó el motor y el silencio de la noche nos envolvió al instante. Se volvió hacia mí por primera vez y se quitó la gorra.

La luz del puente le dio en la cara, y al instante sentí que la sangre se me helaba en las venas.

El hombre que tenía delante no era un desconocido. Tenía los mismos ojos, la misma estructura ósea y la misma leve cicatriz sobre la ceja izquierda que yo conocía desde la infancia.

Era imposible. Lo habían enterrado hacía cinco años.

—Hola, hermanita —dijo, con una sonrisa amarga en los labios.